POST TERGUM

Ai povo de Lisboa

2007-10-01T22:33:00.000+02:00

Pelos dedos, pelos olhos, pelos ouvidos, pelos de rato, há tamanhos ratos imundos nesta cidade! há nela um arco íris de diamantes
algures nesta cidade
há um frenesim de bigodes a roçar no autocarro junto às coxas de uma jovem e pombos citadinos frequentando os prédios bolorentos, há crimes cometidos sem qualquer paixão
e histórias nada interessantes contadas por ilusionistas
algures nesta freguesia se aquecem as brasas para as sardinhas congeladas, moídas, empapadas, semi-cruas a sangrar, e esta cidade, em verdade, era sinceramente formosa quando tinha pessoas a sério, bigodes a sério e se cantava o fado da mesma forma que se cometiam os crimes antigamente. O maior problema, é que os de antigamente, não tiveram filhos. Cruzou-se o povo com a nobreza, com a burguesia, com o clero, com a televisão, com os americanos e as telenovelas brasileiras, com o hamburguer e o pão espalmado. Bastardos. Lisboa antes era rica em Alfaces e agora apodreceu de prédios velhos e interesses imobiliários e qualquer dia, no futuro, as marchas populares terão de recrutar ucranianos, moldavos, chineses e palopes para terem alguém ainda a desfilar. Sim, porque os americanos não o farão, os directores de programação não o farão, o Pinto Balsemão não o faria, só os hamburgers marcham e marcharão. Nesse dia, talvez este povo se sinta abandonado como um dia abandonou o passado. Sardinha moída, empapada. Sardinha moída com coca cola.

trim trimmm trim

2007-09-19T02:04:00.000+02:00

Sempre o tempo
Sempre por instantes
a luta roda viva roda tonta range dentes rasga olhos apertem-lhes os narizes a ver se o soluço passa e já não existem banquinhos de jardim onde possamos encontrar soluções fresquinhas ou a vizinha com um arrufo de paixão a tremer de medo com vontade de nos cair no colo
os cães são indisciplinados, o frigoríficos indisciplinados, a história é indisciplinada, a vontade dos homens sobre a vontade dos outros homens é indisciplinada, as cáries são indisciplinadas o oregãos não querem ser oregãos e abrem-se cada vez mais escolas porque são negócios, porque da terra tem de brotar dinheiro e todos temos de vestir na moda e sim senhor sim senhora que bem que ele está que perfeitinho que ele é, sem gorduras, só orgulho e gravatinhas afiadas, cinturinhas descaídas, morais buriladas, abdominais postiços lombos postiços sorrisos postiços reais postiços superiores postiços mediadores ainda mais postiços homosexuais postiços heteresexuais postiços pretos postiços bacanos postiços e pouco é mesmo assim, é tudo pré congelado seleccionado carimbado e requalificado. Biológico é o que cresce com biológico e mata com biológico pela mão do homem que é produto biológico garantidamente garantido por ele mesmo
toupeiras de olhos abertos a cuspirem sermões e conhecimentos
maestros que não têm carta de condução e músicos que não sabem ouvir
médicos que nunca sofreram de coração mas de enfartes causadas por batidas de côco nas Bahamas os navios já só têm velas por que fica bem
por instantes o passado soa bem porque alimentamos em conjunto a ideia de que perdemos algo de bom, algo que nos era querido, como um ente ou simplesmente uma sensação de algum conforto. Será o futuro que nos mete medo ou a possibilidade de alguém vir lá detrás e reclamar? O confronto, o assombro e o terror melodramático de uma disfunção eruptiva no social, no bacanal do social tu não penses pá tu compra pá tu não questiones pá está aqui tudo prontinho para levar para casa tu não penses nisso
"pague antes morra depois(anónimo)"!

2007-06-26T02:16:00.000+02:00

Tudo termina como começa. Bastam-se as palavras que não se sabem dizer na comoção ocular da retina, nas palmas das mãos humedecidas, na respiração inversa e ofegante. Bastam-se os momentos imaginados quando a realidade não nos é suficiente. Eleva-se a morte e a vida, rompe-se com a rotina. Afundamo-nos de qualquer forma. Caímos nelas, no princípio e no fim.

Doem-me as mãos de lhes faltar algo.

Fiz por cultivar nas minhas costas uma sementeira negra quando julgava ter o gigantismo de carregar o mundo inteiro nelas. Construí os pilares da casa cimentando-os num contorcido sofrimento sem pensar que algum dia o cimento ardesse como papel. Disfarcei a única palavra que sei dizer verdadeiramente com a verdade e mentira numa só melodia. Não podia ter dado mais das minhas entranhas!

Enquanto escrevo outros textos ficam por escrever em palavras indenunciáveis e incompreensíveis, que crescem e se constroem em justaposição e choros turbilhantes, vortiçazes, rasgadramáticos, ensandecedoramenteviolentos por serem palavras sem som, sem cor. Amanhã, no lago estagnado de outro dia qualquer de silêncio, adormecerão os destroços das palavras não ditas.

Enquanto cresço vejo em mim a criança, que como se diz por aí vive em nós, o vagabundo chamado criança, que fica a decorar os momentos de brilhos, os momentos de choro, a mão quente no rosto e a festa na cabeça.

Enquanto penso outros dedos me tocam o meu corpo, a base celestial com que maquilho o meu rosto, vertendo suor sobre esse meu corpo dobrado e dilacerado por uma nova vida, uma nova chama, uma nova esperança, um novo prazer, a velha angústia.

Sulcar a carne não é fácil. Todos o sabemos. São necessário um arado bem forte e uma boa besta. Se o sulco não for fundo a semente não cresce. Apodrece a semente na terra.

Se for demasiado fundo também não é bom pois gasta-se o arado na pedra. Mas se a vala cravada não for funda vai se lá com as unhas até sangrar o suficiente até já não nos doer. Esgotamo-nos ali sobre o chão de hortelã, estendidos, perfumados em pureza cínica até chegar uma enfermeira que nos lamba a pele. Num ápice as estrelinhas são cadentes e a memória é um filme poeirento gravado em BETA CAM.

Depois de amanhã, no lodo estagnado sobre a minha almofado, vestirei o pijama que me coseste como a roupa que não serve para mais nada a não ser guardar o corpo de um pouco de frio. Estarei por aí pregado numa janela, o Salvador, sempre com o mar e palavras indenunciáveis a romper-me os olhos.

Amanhã, depois de amanhã não são Agora! Esta noite rói-me. Esta luz fere-me e parece-me eterna. Fecho-me, escondo-me em mim e encontro-a novamente. É a asfixia da sede. Se esperares verás que um dia será maravilhosa. Tenho a certeza de poder dizer: EU AMO!

2006-09-14T19:02:00.000+02:00

Cai-nos a morte em cima
sem carícias. Abrupta.
Meus senhores, Minhas senhoras:
Afinal não há bandeiras negras
nem farrapos sibilantes
nem frio ou odores agoniantes
Cai-nos em cima e ficamos ali
sem saber mais em que crer
com um nome seco na boca
a língua numa redoma de recusas
e sentimos os olhos a rebentar
quando não são lágrimas que saem
mas memórias
querer encher de vida um corpo inerte
desejar dar sangue à mão de buril
que um dia nos soube esculpir
queriamos tanto, outra vez, novamente!
a morte sem nos fazer cair cai em nós
Não revelando à sua luz
que também iremos tombar
e quando cai ela Zomba de todos
ensurdecedora
Como se nos vazios batesse o eco da dor

2006-07-15T17:08:00.000+02:00

2006-07-15T16:49:00.000+02:00

Fora de mim

2006-07-15T15:38:00.000+02:00

Fora de mim, longe do mundo!
corpo enfermo que repouso vazio numa esquina
revisitado pretexto de lamber dos lábios o sal
do esquecimento
o apodrecimento minucioso das pequenas células, todas sem excepção a arder,
e uma voz ulcerosa que calo
resguardando o eco sufocante
com um tiro nos miolos
abatem as cinzas de betume cultural adquirido desde a nascença
merda para tudo isto!
merda que moldo entre minhas mãos
percebes?
Cresce o insulto medra a conspiração
Sobra-me sobretudo um sorriso
E contudo, até de mim mesmo devo desconfiar
Está-me no sangue! Percebes?
É a podridão humana que em mim habita. Ou melhor, que no meu corpo se aloja.
Receptáculo pútrido
Carcassa de ranço
Carrasco asfixiante do qual não me posso romper a não ser por este desdém
Este Ter, este possuir corpo já não me serve de nada. Finalmente!

Uma Pequena Homenagem Partilhada

2006-07-02T16:09:00.000+02:00

Pessoa que não conheci, rosto da Utopia, rosto que reconheço. Voz penetrante e garras das entranhas brotavam por qualquer sentimento que exprimia. Homem simples e mortal, sofreu a realidade da carne e na alma o fervor dos ideais. Penso nisto do que lhe conheço, do que me transmitiu com as primeiras frases cantadas. José Manuel Cerqueira Afonso dos Santos de seu nome, nascido 1929, soube, vivo, despir-se dos uniformes que lhe vestiram, e hoje, já morto, agarram-no para lhe vestirem outros uniformes propagandísticos, como a um santinho de procissão. Coitado do Zeca.
Não tenho ídolos ou exemplos a seguir do alto, sejam terrenos ou celestiais, sempre segui aprendendo com todos os que me trazem novidades apetecíveis. Tanto as virtudes com vícios são-me servidas pela vivência. Nunca tive heróis. Contudo, José Afonso dos Santos É possivelmente o único homem que admiro verdadeiramente. Admiro-o, podem crer! Pelo músico que foi, pelo papel de cronista que soube desempenhar com humor, por ter sido capaz de colocar tamanha humanidade, a sua, em todas canções que nos deixou. Por toda a sua simplicidade. Pela sua capacidade de entrega a um povo, a uma vontade cultural repleta de variantes em várias anotações.

Deixo-vos o poema da música "As Pombas" (Luís Andrade/José Afonso), do albúm "Os Vampiros".

Pombas brancas
Que voam altas
Riscando as sombras
Das nuvens largas
Lá vão
Pombas que não voltam
Trazem dentro
Das asas prendas
Nas bicos rosas
Nuvens desfeitas
No mar
Pombas do meu cantar
Canto apenas
Lembranças várias
Vindas das sendas
Que ninguém sabe
Onde vão
Pombas que não voltam

(dados biográficos e fotografia clandestinamente retirados do site http://www.azeitao.net/zeca/index.html)

ASSOCIAÇÃO RESPIGARTE

2006-06-27T02:36:00.000+02:00

Há poucos meses nasceu este projecto chamado Respigarte
Têm-se dados os primeiros passos timidamente, em processo de aprendizagem.
Prentende-se melhorar um pouco mais a cena cultural da nossa autarquia, da nossa região, do nosso país, e porque não do nosso mundo. Respigar arte, fazer da espiga miúda o pão, colher o que se deixa esquecido por não ser comercializável. Ainda existem pessoas irrequietas e pessoas de bons principios a querer mudar qualquer coisa que os deixa insatisfeitos. Foi curioso verificar a rapidez com muitos se identificaram a este ideal de respigador.
A quem ainda ler este blogue, faz-se o convite para se juntar a nós. Ou pelo menos, se o desejarem podem auxiliar-nos, com livros que tenham a mais, com pessoas que conheçam e queiram mostrar um pouco da sua arte, com dinheiro também mas não é de facto essêncial, a forma perfeita de ajuda é mesmo a de respigar procurando novas espigas esquecidas.
Quem queira conhecer um pouco mais dos objectivos desta associação que me envie um email para artmiserra@hotmail.com ou para respigarte@gmail.com

passagem

2006-06-27T00:00:00.000+02:00

Existe em mim outra pessoa. Tem o hábito da fuga, a pressa dos instantes, detém a paixão pelos movimentos eternos. Encontrou um caderninho antigo no outro dia. Parecia estar esquecido. Ambos estavam esquecidos. Folheou o caderno avidamente como se o passado fosse o instante a viver de seguida, folheou-o sem se encontrar nesse futuro. Compreendeu então a teimosia com que persistia em mim, fez as malas e pirou-se. Estava sentado numa destas estações de caminho de ferro dos arredores de Lisboa e a brisa erguia-se tão doce que tinha sabor. Sei apenas que chegou um comboio à linha número 4, a mesma em que eu estava à espera e tive apenas a vontade de ficar ali sem pressas, deixando partir o comboio, a acompanhar esse movimento de partida. Mais tarde ou mais cedo estará de volta.

...

2006-04-08T15:19:00.000+02:00

NÃO PERCEBO NADA DE MÚSICA
NÃO PERCEBO NADA DE CERÂMICAS COM COZEDURA OXIDANTE OU NÃO OXIDANTE
NÃO PERCEBO NADA DE CULINÁRIA
NÃO PERCEBO NADA DE AMOR
NÃO PERCEBO O QUE DIGO PERCEBER
NÃO PERCEBO O QUE ME DIZEM
NÃO PERCEBO PORQUE TÊM OS OUTROS DE TER RAZÃO
NÃO PERCEBO QUEM TEM MAIS RAZÃO
NÃO PERCEBO A RAZÃO
NÃO PERCEBO NADA DE SER UM HOMEM ADULTO NO MEIO DOS HOMENS E MULHERES ADULTOS
NÃO PERCEBO NADA DO QUE SE PASSA À MINHA VOLTA
NÃO PERCEBO PORQUE SE FALA E NÃO SE FAZ
NÃO PERCEBO PORQUE SE IMAGINA E NÃO SE TÊM
NÃO PERCEBO
NÃO PERCEBO
SOU SOMENTE UM IDIOTA QUE FINGE COMO QUALQUER OUTRO IDIOTA
A MINHA ESPÉCIE

Ad Eternum

2006-03-22T01:14:00.000+01:00

loucura loucura loucura

loucura loucura

loucura...

louCURA...loucura
...
há neste estado clínico uma palavra que me teima

Oração

2006-03-10T19:30:00.000+01:00

Ao sobre vento que sobre a minha cabeça sussurra
À loucura e ao imediato ao pensamento soergo e relevo
Os sulcos marcados na pedra diste da minha lembrança
Na cidade triste menina de uma criança
Enrola-se a lágrima de choro perfumado a pinho
Pungente pinta de animal pardo mamífero achincalhado
Na sujidade dos passeios incólumes onde não quero ficar
Esta resignação que me avassala doma e flagela
É o sorriso parado na beira do lago
Se às águas límpidas não se vêem
Não se tocam
Lavram-se lençóis com promessas nocturnas Impossíveis
Acerca da pureza dos líquidos e hiatos de risos
Hienas Camaleões de sentidos Senhores dEUSES
Cirroses programadas em vómitos sazonais
De azul e verde musgo Lápis sob a afia
Torcendo a língua quando adoça
O discurso não se afina agasta-se
O que devo ao que não percebo?
Quantos pregos são urgentes para purificar as mãos
Quantos coroas terei de experimentar até ao parto
Até parir outra sugestão impressionante ás vezes
Indiferente obtusa drageia de micro partículas de giz
No quadro dos meus olhos Razão

O que espero quando me aparto e me engulo
Nem a mim me é dito pelos ditadores segredos
Só mesmo ao postigo dos degredos noivados
De cálices de álcool e morte Abrem portas
Arcanjos Poços e Demónios in festa
Ando porque aprendi a andar Mas
Sem compreender porque ando
Sabe-me tudo a regras e regras a fel
Vendo-me à bondade e ao bem
Sem qualquer motivo fiel a mim mesmo

Ao lobo que em nós quer uivar
Às urtigas e aos miseráveis
Á inconsistência e liquidez
À execução dos indulgentes
Ao fogo que nos queima
E ao corroer do nosso sagrado corpo
Peço benção

2006-02-03T14:27:00.000+01:00

Desliza a espiral de braços
abertos envolvendo tudo
o que está para lá dela
mesma no sentido
de vir absorver

sagaz todo o
infinito
.

1, 2, 3,
1, 2, 3, 4,
1, 2,
1, 2,

Avoluma-se de horizonte a luz
Estreiam os pássaros a entoar
os olhos desafogam esperanças
Um compasso sedutor esconde as tristezas
quais amarguras ou quais certezas sabem
porventura chamar filho ao seu dejecto
Entregas-te homem que te fazes dia a dia
Porque afinal tudo é uma fábrica
que tem por limite o infinito
Emprega-te! Joga-te ao arrepio metálico de um grito
operário e mostra os dentes
Escolhe os teus melhores sapatos, os de boa sola
Para que façam pesado ruído ao marchar
quando a voz já não chega. Ouve-se melhor o couro
porque couro...procura couro
porque a solução é a loucura
e Deus é apenas mais um patrão,
um padre, um gestor, um sacristão, um encarregado,
Saladino um conquistador aclamado pelos seus mortos
É o balanço de uma interminável linha de sucessões
Sociais sofríveis, como um copo vazio e alguém a morrer afogado

O que procuras está em ti
Tem ritmo
Está onde os pássaros entoam sem perspectiva de soldo
A luz não fere
Onde os olhos não vomitam
E se esconde a simplicidade

Nada te parecerá menos belo

Quando sou outro

2006-01-20T17:26:00.000+01:00

aprendi nas entrelinhas do asfalto a libertar o que nunca a mim me pertenceu
fiz cadernos copiosos de letrinhas certas sem nunca usar a borracha
aprendi a somar e a subtrair, a dividir e a tirar resultados
mas nunca me disseram que operava a minha vida
ensinaram-me sem qualquer aviso
hoje aprendi a não ter lágrimas e a não ter sequer pena de nada
não sou gelo mas também não me comove o recomeço
sem ter nada a ver com o assunto, lembro-me de um velho
ouvi-o já não sei onde neste país de velhos
dizia: "enquanto houver língua e dedo, não há mulher que meta medo"
Que assim seja a vida
Simples

....

2006-01-20T11:52:00.000+01:00

Quantas vezes se ergueu o sol sobre os meus ombros, que o mundo se assombrou por mim?
Poucas vezes sou eu, o filho vetusto, mordedura de cabra me moldou.
Falo de mim mesmo, se de outro poderia dizer pior. E não pensem que fico sem resposta. Cravarei os dentes nos meus dentes caso me desagrade, por tudo juro que rebentarei por dentro, por tudo e porventura, por um dia de chuva no ventre de uma tempestade.

Nas dobras de um pano velho instala-se uma nova comunidade.
Vêm das terras raras.
Trazem consigo um ente sagrado, como um bispo ou um cardeal. Uma espécie privilegiada, capaz de adivinhar o futuro e respeitar o passado. Tais entes, sentem profundamente a frescura de uma Gota caída de uma folha matinal, sem nunca se esquecerem dos prazeres do queijo. Apesar da sua grandeza gigantesca, não se coíbem a prostrarem-se ao chão de olhos arregalados com alguma singela beleza que passa. Pequena, como que a tentar passar despercebida.
Seja facto, quem a percebe!? Como entender algo tão pequeno? Toda a grandeza que encerrar será fraca medida! Todos os filhos que tiver serão mais pequenos, inúteis, do que ela, como aves sem asas e bico para comer. Reparem, é como estar por cima, de olhos pendurados como um céu, e descuidadamente escorrer pelos mesmos batoques, caindo em algo menor. Ali, no reboliço das folhas com tons outonais, um sopro quase quente, quase gélido, arrepia qualquer bispo, qualquer Papa, fazendo-os acreditar. Constrói-se! No meio do estrume diário regista-se o milagre da fé, cada vez mais raro. É esse nosso lado humano que ressalta nas fendas das mãos que se abraçam. Afinal de contas, são irmãos, têm a mesma carne, e o mesmo sangue. Juntas, são como o cálice, elas são o Graal. Destrói-se! Qual será a sensação de uma pele arrancada ao seu corpo, que dores exultaram daí? Mas não procuro o lado da vítima. Procuro o alfaiate, o alforgeiro, albardeiro, alarve, alarvado, acuso a fábrica, o ventre, a placenta mal formada, e o atilho que trazia tal veneno.
Ah, dia mal tecido nos teares de Clotó!
O facilitismo preponderante da acção nunca se acometeu a ser remediado pelo pragmatismo. Nem por sonhos, nem por ideais se completou de continuidade o desejo, terminando sossegadamente ao destapar de uma nova descoberta. E, sempre quando tão perto da resposta!
A 8 de Outubro de 1926, eu ainda não era nascido. Cem anos antes não acontecia em Portugal nada de extraordinário pelos registos, sucediam-se apenas as Eleições para a Câmara dos Deputados. O certo é que a23/25 de Outubro, estalava a guerra civil que desaguaria na Independência do Brasil. O certo é que nesse século, Cézanne pintava o “Homem com Chapéu de Palha”; Korsakov compunha, “Ivan, o terrível”; e Rimbaud Escrevia “Uma Época no Inferno”. Rimbaud tinha 17 anos. A única semelhança comigo...o nome “Artur”. Garanto-vos!
É enigmático o tempo, sobretudo aquele que nos percorre.
Pode um Dia ser tão importante para nós, com outros tantos a surgir como insignificantes, e se os anos também podem ser assim, já oiço perigosamente dizer o mesmo das vidas. Nada a ver com grandeza ou pequenez! Não se prende esta coisa, este processo, este andar pelo mundo, somente de quem se fala na história, nos media, nos acervos e epígrafes. Há algo mais democrático, há algo mais de eterno no transitório. Uma pegada. Um montículo sob o húmus. O nome que se deixa para alguém. Tanta história esquecida. Tantas lutas. A estranheza das nossas veias. O Nariz que não tem igual. Tantas lutas, tantas que é para isso que nos servem os dias! Para lutar contra nós próprios e contra a história. Contra o tempo.

Cantiga do Monco

2006-01-06T16:10:00.000+01:00

O puto de dedo na boca
Com ranho a sair do nariz
Chorava por sua mãe
Maria Quero um Pai
Para ser feliz

Sua mãe nascera solteira
E pouco podia fazer
Tinha a cara tão feia
Maria não
Não olhes para mim

O puto de berro armado
Gritava que se enchia
Chorava a sua mãe
Maria é noite e eu
Quero o dia

Lá vai a desengraçada
Ninguém a vai tender
Tinha o rosto tão feio
Maria não
Não me olhes assim

O puto cresceu pequeno
Era Criança de arnilha
Chorava por rebelão i ó ai
Maria mãe, minha ilha

Lá vão os dois a cavalo
Numa dura salmoura
Vinham de cara lavada
Maria não
Não venhas para aqui

Mão

2006-01-04T23:26:00.000+01:00

Mão branda nos afaga
A fronte onde nos beijam
Ai gesto que nos queima
Acende qualquer coisa
A ânsia que nos leva, ao
Absurdo do carinho

Soubesse dar ao cais
Como gota da rua
Fizesse moradia
Em bairro de punhais
E a minha voz partia
A minha voz partia
Jamais se ouviria
Já mais alguém rezava
A bordo da balada

Ter vento nos beirais
Angústias sepultadas, ai
Enfado que nos traz
Vazios à chegada
Por ter sangue por pedra, por
Defeito, e por pecado

Quisesse sem querer
Como alma só
Fizesse sem porquê
Em força de amar
E a minha voz partia
A minha voz quebrava
E talvez um dia
A tua mão sentisse
Sem ter medo do Nada!

[Pouca Terra]

2006-01-03T21:18:00.000+01:00

No balanço do comboio
Vai um circo de casacos, de cores,
De personagens, e nevoeiro; adormecidos

Ao sorver tantas cidades
Vou parando nas saudades
Do que ficou para trás
Vem o cansaço do palhaço
Vista de malabarista
E sapatos de água-rás
O anão que é contratado
A mim que canto o fado
De que serve a pequenez
Sou a anca bailarina
O chinês de loiça fina
Recomeço outra vez...

(Onde
Vai bem
Mergulhar
Mas baixinho)

Alguma forma há-de haver
Para acordar e manter este balanço
Passo quieto e [(só) por] dentro danço

No balanço do comboio
Faço espelhos e bonecos de papel
Onde me vejo, a chegar, entorpecido
Onde
Sabe bem
Mergulhar
Devagarinho

Alguma forma há-de haver
Para acordar e manter este balanço
Passo quieto e [(só) por] dentro danço

Ao chinês que canta o fado
Ao pequeno contratado
Ao porteiro revisor
Ao tambor apalhaçado
À mulher da loiça fina
Vou sustendo este balanço
De que serve ter sentido
Mesmo à velha concertina
Se ficou tudo para trás
Vou dançando este caminho
Recomeço outra vez
Com sapatos de água-rás

Espelhado

2005-12-26T00:58:00.000+01:00

Criando uma ruptura em qualquer ponto da pele surge consequente inundação de sangue como se a abundância fosse o caso. Não se omitirá a vontade com que se cresce desde que à partida se veja o fundo do prato da sopa. Pelo menos uma vez por dia. Pelo menos sim, desde que sobejamente têm sido apreciados os ovos dos Dinossauros como se se pudesse comprar o tempo. Rio-me só a pensar em tamanhos de galinheiro, pois é melhor perder-me em pensamentos idiotas do que me perder como outro qualquer idiota por pensamentos ordinários. É tudo uma questão de quem chega primeiro. Estão a ver? Como num espelho. Quem chega primeiro? Nós ou o reflexo? E se por acaso surgir primeiro o reflexo, Bem, gosto de pensar que os ponteiros do relógio Se surgem depois do tempo é porque estão atrasados. E, se em frente ao espelho não vemos ainda o nosso reflexo é porque estamos adiantados. Parece assim possível que nos espelhemos no tempo ao que a nossa percepção se reflecte de um reflexo, ora atrasado ora adiantado, ora em ruptura ora em abundância. E, finalmente, o formato da imagem dependerá apenas da particularidade do espelho que usamos. O Presente, é o nosso melhor amigo, e percebe-se espelhado! O passado, precisa de Luz e um vidro transparente onde se possa sobrepor, quando o Futuro se adivinha de costas e olhos fechados. Punhos cerrados.

Feliz Natal, E, Bom Ano Novo

De vagar nesta canoa

2005-11-03T22:43:00.000+01:00

Urge de novo
o aperto
Que tudo fosse diferente,
Hoje não sou eu, hoje sou outro,
Ontem fui ardente

Morreu em mim
a vontade,
vi quebrar a paixão,
razão pungente não se gasta
numa só desilusão.

Estende-se o nojo
À entrega,
Sombra crua que atraiçoa.
Como raiva, como ordens
No balanço da Canoa.

O silêncio destas águas
Não serena nem se apaga
Consiste na fobia
Sempre em riste, coisa rara

O dia que não me doa,
Vagueando por mim mesmo
Na corja do boto esmo,
De vagar nesta canoa.

superficial

2005-10-27T13:51:00.000+02:00

Continuamente

Este vazio dói-me mais do que qualquer outra dor

Vazio que tem nome e é quase sepulcral

Triste realidade, amarga como o sonho.

Tento por tudo permanecer acordado

Incessantemente

Tento, sabendo-me cansado de tentar

Tento-me,

Vou viver a mentira porque é mais fácil,

Porque nunca soube significar

Algo maior do que o meu consciente

Em toda a metafísica da minha razão.

Como o amor que nunca foi mais que palavra,

Jamais passou de intenção e se questiona.

O mundo é feito de cenários inventados...

A verdade não existe. É verdade que não existe!

É somente uma expressão, um desejo, uma flor

Sem a qual não faz sentido um jardim

após ter aberto a mãos um buraco à medida

E o jardineiro sem acepção

continua a regar aquele vazio

Incessantemente

sempre

sem que seja uma escolha

talvez, por mera rotina do seu ser.

É um zelo de profissão

é para isso que é pago

é a insanidade da repetição

é o que supostamente não se deve fazer

é o que supostamente não se deve fazer

é a comédia aos olhos dos outros e a loucura

nos comentários dos outros

e não se nota que a ele não lhe interessam

os outros

...

Ninguém o ouve a respirar

Atentamente se nota que não respira

...

ele canta ao invés, o seu encantamento...

ele não respira

De que matéria somos feitos?

Aparentemente, seríamos apenas números

E as dores são números?

Não são de facto tragédias, porque essas são formulas,

tendem a obedecer!

e O que é a liberdade?

Da liberdade sei apenas que acaba com um Não

reconheço-a apenas em lágrimas secas

que não se atrevem a sair e nos secam

para que se toque o resto de forma superficial

representando a melhor e mais conformada das mentiras

a falsa continuidade dos dias.

Memória

2005-10-01T23:03:00.000+02:00

Que mundos nos vão na memória? Há algo distorcido na lembrança, talvez pela vontade. Se pudesse recontar a minha história...talvez fizesse melhor, mas esse melhor depende apenas do agora. E agora? o que será melhor? Melhor Melhor Melhor Melhor, toda a vida temos de ir mais além superando e crescendo. Ah, quero é pedras, frias no Verão, quentes no Inverno. Quero espinhos na pele em vez de poros. Impermeável.
E continuo à espera, à cadência do relógio, talvez à espera de um fim, como que um começo. Haverá veneno que me preencha as veias e sature o monstro produto da vida educada por transmontanos, da alimentação cheia de fermento das carcaças, da televisão dos anos 80, dos óculos do Ramalho Eanes, os desfiles militares, o Mário Soares com aquele penteado às ondinhas, a figura mítica de um Sá Carneiro que recordo levemente, vestido com aqueles fatos que se vestiam em França, as saias por cima do joelho com collants castanhos, e as feijoadas com ovo da minha tia, a arma fanada dos tempos de recruta dos meus primos mais velhos, e das revistas porno percorridas às escondidas, dos caramelos espanhóis do natal, do camião da coca cola a pilhas que desmontei por prazer e curiosidade, das couves e batatas da horta, e dos baldes de água que me aleijavam os dedos, água da mina cheia de libelinhas, onde brincava sozinho, no meio das árvores, e com camisolas de lã feitas pela minha mãe que me picavam pele fina de criança, a pedrada que levei na cabeça e trespassou o lenço de sangue da contínua que me levou aos bombeiros, os putos do horário da manhã a recuar perante um ciganito armado de uma navalha, uma escola inteira, os trocos que gamei aos meus pais para comer gelados e comprar cromos da pantera cor de rosa naquela papelaria junto à escola, onde encontrei quinhentos escudos, e o dono já deve ter morrido, as viagens no auto carro para a escola de Mira Sintra com a miudagem a fazer "surf" naquela descida enorme, os suspiros do quiosque, a primeira coça que levei de outros putos, os dedos cortados no x-acto, as férias em Trás-os-Montes, a praia das maças ou a parede, com a minha mãe sempre aflita, porque eu pensava ser um peixe, as rochas com curiosos e fugidios caranguejos, sozinho no mar, a bicicleta que ganhei ao vir para a Damaia, e com a qual esburaquei um joelho, a vida da preparatória onde decidi vir a ser arqueólogo, as baldas às aulas para ir explorar os esgotos de Alfragide, onde a criançada curtia uma saída de água no final do túnel escuro, os tubos com que se disparavam as bagas, os intervalos a correr para o atelier de pintura, paixão dos 11/12 anos, com as barbas do Rui Pedro Chorão que eu adorava como um pai, a exposição das pinturas, as que os meus pais mais tarde deitaram fora, a macaca, a ciranda com os meus vizinhos angolanos, o soco que dei no Chano por ele me chamar gordo, ficou por chão e eu senti que o poder sabe demasiado bem, os jogos de computador em casa do mais gordo e papa-açorda que tinha um irmão deficiente com que os putos gozavam na escola e eu não gostava, o irmão do João Paulo atirava-se para o chão por um rebuçado, e os putos da moda então, hoje, não dizem nada a ninguém, a secundária onde encontrei uns matulões convencidos que infernizavam a vida dos mais novos, o ano que chumbei por ter pressa de viver, por não gostar de dizer “não” há vida, as voltas à interminável secundária, as primeiras paixões, a Ana Clara (hoje não me apaixonaria por ninguém com este nome), o momento em que soube que seria sempre tímido e demasiado inibido, timorato, até ao dia em que alguém me engatou, todos aqueles anos de secundária em que era sobretudo barra a história, as noites que passava na biblioteca da escola a ler porque os meus pais nunca foram de comprar livros, o décimo segundo ano a ter aulas com a "maluca" de filosofia, imagem que adorei ter conhecido, que personagem, e eu delegado de turma, que imaginação dos meus colegas, a entrada para Coimbra, anunciada estava eu neste computador a jogar uma porcaria qualquer, e depois Coimbra.
Coimbra é outro capítulo, como o meu nascimento o é na memória dos meus pais.

titintintin tam tam

2005-09-29T20:50:00.000+02:00

Ergue-me um templo
A poeira que se prende naquelas sandálias conta histórias de outras terras, outras fronteiras que poucos souberam romper. Misterioso caminhante, tem os olhos indecifráveis. Dizem que não tem alma.
A um homem que não se conhece a voz e se sabe sempre a vontade parece o diabo ter-lhe aberto os braços como um pai. A estranheza de quem não o entende está para além do calor da humana compreensão, e assim, o homem é afastado dos homens.
Um dia, um belo dia porém, algo muda após o esquecimento. Certamente, convém que sejam belos os dias, ou então tenebrosos, desde que não sejam simplesmente dias como os outros. Os dias normais são para homens normais. Os dias belos são para homens belos. E há também dias tenebrosos. A mudança avizinha-se por um fenómeno extraordinário, e várias camadas de terras esquecidas abaixo do solo contemporâneo decompõe-se algo insólito, enquanto que alguém sentado numa mesa branca de metal recortada em forma flor de amendoeira bebe um café carregado de açúcar mascavado e os putos jogam à bola com bibes azuis até tocar a campainha do recreio. Os sapatos ortopédicos já estiveram no circo, entre tanta palhaçada colorida mas ainda hoje se espera que saibam corrigir o andar desviado e vadio, biltre que se formou nas ruas da droga entre amigos de ocasião e copos de cerveja entornados sobre a calçada. As fugas da polícia, onde mesmo ali ao lado da esquadra, há 50 anos atrás, havia apenas uma árvore e um homem que se mataram por paixão, cravado no nó da corda, o homem, e a árvore, deixando-se tombar. No local onde o homem se veio após a morte cresceu uma mandrágora que soube amar aquele nome gravado como se mais nenhum outro existisse.
BAMMMM
CRRRRRRYYYYYYYYYYYYYUNNNN
O carro bateu de encontro a um gato gigante atravessado na garganta do padre e a missa terminou por ali.
Mas que politica social é esta? Já não vejo tantos pobres na rua! Ainda se vê um ou outro esfomeado e esfarrapado. Lá surge um ou outro. De vez em quando.
Mas a roupa já não me serve, e sou como um balão à procura do tempo perdido. Quanto mais alto me faço mais me aterro. O que se vê é para lá do incrível surrealista! Quero pensar em flores! São bonitas as flores de tantas cores crescendo estupidamente sobre coisas estranhas. Enterradas. Também há flores tenebrosas, que não se esquecem e se assemelham como extraordinárias.
Ergue-me um templo onde não te seja estranho! Onde a minha língua te saiba a vermelho.

6:17

2005-09-14T01:16:00.000+02:00

Seria, então, como dizer-lhe somente

olá

e deixá-la entrar e sentar-se, delicada; oferecer-lhe um cigarro (o último!) e ficar a beber bom vinho para o resto da Eternidade.
Sem pensar.

6:17 AM

Cansado de esperar, João olhou para ela no Sofá em frente, terminou o seu café e decidiu matar a morte.
Pelos vistos não temos uma Eternidade para esperar pela morte! Não quero dizer com isto que João procurasse a morte, não, nada disso, mas esperar 6 horas e 17 minutos sem tabaco em frente a uma figura delicada, sentado num sofá confortável, com os lábios manchados de vinho tinto, sem qualquer conversação, isso sim é de desesperar. Ainda para mais, ela nunca chegou a retorquir ao seu olá. Não se pode admitir!
De facto a Eternidade só é doce na memória dos outros. E, sim, sem tabaco e sem vinho prefiro não esperar mais! Tal como o joão.
Sem pensar.

Um estranho Anjo

2005-09-10T17:24:00.000+02:00

Pequena Tentativa de Conto/Versão Revivida na Formula Lírica Idealista

Encontrava-me algures entre a meia-noite e uns certos minutos e aquele reflexo nocturno artificial. As sombras da noite nas cidades são sempre humanas!
Estava à beira do carro de uns amigos, bons conhecidos, que há pouco tempo atrás, cerca de 6 meses, faziam parte das mesmas sombras humanas e distantes, colonos dos mesmos minutos, mas incertos. Haviam-me proposto uma saída telefonicamente. É verdade que raramente saio de casa. Mas não há melhor sítio para estar, provavelmente. Aí encontro sempre que fazer, há sempre algo para descobrir, é infinita a procura em que subsisto nas minhas posses. Rendido à simpatia da insistência concordei em alinhar sem saber concretamente para onde ia. Mas que importa!? Fora de mim nunca compreendo bem onde estou. E pois, ali estava a entrar para o banco traseiro do automóvel, onde me sentei confortavelmente, encostado à porta. Seis meses que passaram.Encontrei-me, depois de um sorriso-resposta a uma conversa que em nada me puxou à atenção. Seguia os reflectores cadenciados nos mamarrachos erguidos em cimento cru a separar ambos os sentidos da estrada. Fossem os sentidos da vida separados por monólitos sólidos como estes e seria mais fácil a escolha do caminho a seguir. Mas afinal, se assim fosse, o destino seria uma estrada, condenando-nos à ditadura. Fossem aquelas luzinhas cadenciadas como estrelas, e as faixas brancas, ou carris, interrompidas pela negritude das paredes que na realidade são chão, mas na minha, nem por isso. Foi o que pensei. Havia mergulhado na eternidade do inalcançável, o invisível, e tudo o que podia ver à minha volta tinha ganho um brilho incomparável. Latente. Sabia evitar ferir-me os olhos. Acordei novamente dos minutos incertos com umas pontadas frias nas costas e um torpor na nuca.
Como por vezes se acredita que num segundo podemos mudar a face da nossa existência, e nisso se tem fé,e, talvez por querer vomitar aqueles seis meses de agonia, mal o carro arrancou imaginei um acidente. É um estranho hábito que tenho, em que me vejo morrer sem dor, em que a morbidez do sinistro não passa de um sorriso infantil, divertido, por nunca nisso ver mal, ou novamente, por nesse momento não sentir dor. Não é algo de tão importante, algo que se esmaga, qualquer coisa irrecuperável,o medo terrível que nos sopra ao ouvido a probabilidade da morte.
Recordo-me apenas do coroar de luzes esvoaçantes, esquizofrénicas, daquele turbilhão de cores, do metal a entrar-me na carne coroado de gelo ensanguentado, sangue que não se prende e não arde, que não nos faz temer, porque existe sempre a contrapartida afortunada da mera possibilidade. O sinistro tem a mesma propabilidade do não-sinistro. Ao que os lábios saberão sorrir sempre.
Acordei desses instantes incertos com as marcas das mãos nos ombros, estigmatizadas na pele, até ao profundo da minha carne.
Nesses momentos,incertos,parto sem destino e vou vagueando por aí, no estranho sentido de uma estranha procura, a que me sobrou, para no regresso julgar abrir os olhos e continuar sem mágoas alcançando a beleza de todas as coisas. É para mim o mais importante da vida, a beleza, sobretudo a que se esconde. Regressei àquele banco de tecido perfumado com a vida dos outros afundando-me até me apetecer abraçar o infinito, ou melhor um anjo perdido que agora me é estranho.

Canção de Crescimento Demográfico Relativo

2005-09-05T19:51:00.000+02:00

O diabo deu três voltas o diabo do rapaz
Deu três voltas à partida dizia não ser capaz
Faz-te à guerra soldadinho, já és homem tem de ser
Se não és mais pequenino há um preço para crescer
Já não és mais pequenino tua mãe já não te aguarda
Faz-te à guerra, soldadinho, pede colo à espingarda

O diabo deu três voltas, o diabo General
Deu três voltas à maralha ainda assim via tudo igual
Pois por cada soldadinho já lhe dava o desgosto
Viu mais sangue do que vinho escorrendo como mosto
Toda a guerra só se finda se não houver mais para dar
Do que lágrimas nas flores sobre caixa de enterrar

Um país nunca se enterra, a sua boca sabe a lei
Arma-se de soldadinhos, diz-se para obrar o bem
A semente que ele queima, nunca espiga, ou há-de ser,
Alimento para os velhos, e os velhos lidam até morrer
Foi-se embora o menino, eis um homem que se faz
Ao matar um outro homem que afinal era rapaz

Ai diabo que não voltas...

5 MINUTOS

2005-08-05T00:10:00.000+02:00

Se a minha vida se tornasse num filme a sério, e subitamente me fossem diagnosticados somente mais 5 minutos de vida...
o que faria? O que poderia suceder de derradeiro em tão escasso tempo? Talvez o suficiente para terminar um cigarro.
Finalmente, vou deixar de fumar. Será o meu último cigarro. Adeus, Ó grande malefício.

Agora, mais do que o que devo fazer, Em que devo pensar? Em alguém ou em algo? Em alguém certamente, ou em muitos outros, ou apenas em mim. O mais certo e imediato é pensar na morte que está prestes a empurrar-me do baloiço. Consome-me a ideia de estar Quase, quase a morrer, e estarão passados desde já, um minuto e meio. Merda, isto corre rápido. A vida apressa-se. Chega-me ao juízo a interrogação, algo mais que uma dúvida: Vou gostar mais de estar morto, ou não? E a Morte, que tipo de sensação estará inerente?
Apesar de tantas especulações, o final, esse contudo até o consigo prever em segundos. Um triunfante sorriso, o último do meu masso de sorrisos, porque finalmente vou deixar de pensar. Será esta a minha última expressão!

Não à volta que é para Diante

2005-07-06T16:43:00.000+02:00

A volta é sempre para trás
Soltai-me, quero ir adiante
Também nasci com dois pés
Mas o passo é sempre errante

Venho a arrimar caminho
A estrada é o meu alimento
Deixa de ser homenzinho
Cresce neste movimento
Não te queiras simplóriozinho
Com orelhas de jumento

Sigo rumo à sorte
Venha o que vier
Sigo sonhos que o mundo
Tem
Recantos, ando morto para os ver

Não me venham com histórias
Que só tem culpa a Velha Senhora
Já não entra na Terra a enxada
Porque hoje a Velha é Doutora
Já não entra na Terra a enxada
A Liberdade ainda demora

Com dois pés eu não posso parar
Contra a inércia aviso-vos já
Estou farto de ouvir dizer
Que só com cunhas se vai lá
Estou farto de ouvir dizer
Que só com cunhas se vai lá

Sigo rumo à sorte
Venha o que vier
Sigo sonhos que o mundo
Tem
Recantos, ando morto para os ver

SINA D’INDIGENTE

2005-07-06T16:16:00.000+02:00

O Homem sem Terra
Poeta sem pena,
Traz os olhos tristes
Da sorte ser pequena,

Da sorte ser pequena,
De tanto caminhar,
Não tem chão não tem nada,
Nunca poderá voltar.

É devedor à Terra
A Terra lhe está devendo
Ao que a terra paga em vida
O homem paga morrendo

Sem escrita, sem lavra,
Sem papel onde vingar
O homem segue andando
Sem ter nada que pagar,

Sem ter nada que pagar
Sabe bem a sua sorte
De quem vive neste impasse
Sem ter Terra que o suporte.

É devedor à Terra
A Terra lhe está devendo
Ao que a terra paga em vida
O homem paga morrendo

(refrão adaptado do cancioneiro Portugês)

AI Diabo, isto são Homens

2005-07-06T16:13:00.000+02:00

Rusga rusga
O diabo não se acusa
Rusga rusga
Ao diabo não foi ninguém
Fusca fusca
Um tiro para o ar
Tomba tomba
Um corpo no chão
Sangue Sangue
Um rio que se arrasta
Chora Chora
O diabo que se agasta

Não há diabo que aguente,
Maçãs podres no paraíso
Não se cativa a serpente
Com gritos e veneno no riso

Cravos Cravos
Nos livros de história
Rosas Rosas
Tenham compaixão
Festa Festa
Que diabo nos resta
Homens Homens
Onde estão os homens
Sobe Sobe
Este alvoroço
Desce Desce
Mais fundo do que o poço

Não há diabo que aguente,
Maçãs podres no paraíso
Não se cativa a serpente
Com gritos e veneno no riso

Rusga rusga, o diabo não se acusa
Tomba tomba um rio de gente
Festa festa, que diabo nos resta
Homens Homens onde estão os homens

EternidadE

2005-06-22T22:41:00.000+02:00

A eternidade é a pronta ameaça que lanço sobre ti
...
meu amor

.Isto que me preenche faz suceder um doce arrepio em alvor.
É o astro que não se impede de nascer continuamente em mim
como se a pele fosse por dentro
É a carta de palavras infinitas por ter tanto a dizer e
entender, curiosos rascunhos como o que sente quando distante
sem nunca chegar a enviar, angustiante, testemunho
como se nada, tudo, tudo o que és soubesse alguma vez sair-me do punho
com tal esforço desta mão, a minha, que se dobra sobre todo o meu corpo
paralizando-me as pulsações perto da tua boca
sempre que procuro tocar-te de longe
eternidade é mais que o eterno
é uma promessa
que não se apressa porque não tem fim
é um pouco de tudo em quase nada
é o perigo de perder-te renovado a cada instante
temendo-o
antecipando-o
é por fim tornar o fim igual ao inicio
é não dar fundo ao precipicio e amar a queda
.Isto que me preenche faz suceder um doce arrepio em alvor...

como se a nossa pele fosse por dentro
essa é a eternidade que conheço

blá blá blá

2005-06-15T14:44:00.000+02:00

Penso que vou habitar uma janela com a persiana sempre fechada
coisa mais preciosa a persiana
da Pérsia por assim dizer
a luminosidade que por ela entra vem de qualquer lado
é coisa preciosa
e pode-se espreitar sempre pelos buraquinhos um mundo inteiro
quando na maioria das vezes não o é tão óbvio
pois vá-se lá entender caber o mundo num buraquinho
...coisas da criação
tudo é possivel no meio desta confusão
se unirmos duas pontas de um guardanapo obteremos sempre um triângulo
parece um pouco obtuso mas tende a ser prático
o certo é que o guardanapo tem muito utilidade
especialmente para mim
veja-se que nele escrevo coisas destinadas a serem perdidas
é veículo do destino
o guardanapo
é coisa preciosa
penso que se os dobrasse em triângulos, porque os dobro sempre em quadrados,
teria na minha janela de persianas fechadas muito mais guardanapos escritos
o que me permitiria, depois de qualquer refeição, limpar os bigodes com poesia ou números de telefone de alguém que tinha algo importante para dizer

Algo Sobre o Amarelo

2005-06-15T14:21:00.000+02:00

porque gosto de pianos?
ficam sempre bem onde se precisa de música
substituiria todos os móveis que tenho por pianos
onde guardaria a minha roupa gasta
os papeis que hesito deitar fora
as recordações do dia
as facturas para o i.r.s.
os livros e pacotes de chá
suspenderia pianos na parede
como quadros brilhantes
haveria nessa casa um ranger de madeira presente
que me embalaria o sono na cama...piano
porque gosto de tabaco?
fica sempre bem no meio do silêncio
mas jamais substituiria os móveis por cigarros
é certo
perco-me no modelar do fumo com a forma de sonhos
será talvez um momento para pensar no meio do tal silêncio
sempre com a condição de se estar só
agarrado a um cigarro
à procura da eloquência das palavras
com uma daquelas rodinhas dos rádios antigos em sintonia
seria capaz de fumar durante anos entre paredes com pianos pendurados
para mais tarde retirar os mesmos pianos e ficar com as marcas brancas destes sobre os meus dentes amarelos...paredes
Se me perguntas porque gosto de amarelo
digo-te que na verdade eu gosto é do branco
mas não Só

luxo

2005-06-15T14:13:00.000+02:00

cai-me um sorriso em cima
abre-me ao meio
e fico simplesmente por ali

loucura

2005-06-15T14:11:00.000+02:00

cai-me um raio em cima
abre-me ao meio
e fico para ali num canto aberto em sorriso

diaporésis

2005-05-24T23:15:00.000+02:00

Sempre soube ser feito de farrapos
a que insistentemente denomino por memórias

Mas hoje tenho o corpo feito em pedaços
quase que triturados
quase que estilhaçados
quase que não são vidros mas carne e ossos

partes
peças, das quais nunca me lembro no dia a dia
a não ser por uma comichão ou por um desalento
a não ser por estas dores que me dizem: "estás vivo"
fragmentadas,
comprimidas

Desta vez não é ao que chamo religiosamente de alma
não é a esse estrépito de retalhos que teço lamentos

Hoje esta surge vibrante de tesoura na mão
e também agulha e linha
a cozer
a cozer o tecido destes restos

Tem por dedal a minha cama

Madrugada

2005-05-04T22:02:00.000+02:00

sonhei que deslizava sobre o tejo como um comboio
sonhei aperceber-me de que a torre de belém é em verdade um navio
como outros tantos navios a cortar as águas
sonhei que a torre arrancava da margem e se fazia ao rio
para navegar
assim como de repente todos os edificios de lisboa não eram mais do que naves
com quilha e leme
e todos partiam para o mar
sonhei que a cidade branca se transformava num deserto
e no meio do deserto nascia um candeeiro
alumiava intensamente os pensamentos de ninguém
pois nem sequer se ouvia o estalar de grãos de areia sob solas de sapatos
era o silêncio o doce que se barrava nos pãezinhos frescos sem fome
deliciado
sonhei que estava abraçado ao candeeiro
para não o deixar partir
recusava-me determinante a que fosse
também ele
um barco como os outros barcos
mas aquele Candeeiro era diferente
alumiava ninguém
tinha medo de parecer constantemente
mais do que aquela tamanha luz aos olhos do mar
sendo assim tão inatingivel
como abraçar um só grão de areia

Sem Fim Temer

2005-05-03T01:19:00.000+02:00

Inspirado na poesia do quase simpático quanto baste João Silveira
a quem deixo o meu obrigado

Do corpo das mãos
Saem raizes
Estendem-se para outras mãos
Formam palavras
Vivem felizes
Se abrem as portas à criação

Do fogo das mãos
Saem rastilhos
Nasce depois da explosão
Uma nova ordem
Uma forma sem forma
A varrer a destruição

O Medo, o Medo é o rastilho
Que nos empurra
Para mundos maiores
De porta em porta perdidos
Onde outros silvam sem nos ver

Estendem-se as mãos ao comprido
Solta-se sem fim o gemido
Solta-se por fim um gemido
NÃO ME BASTA VIVER!!

Amarelo

2005-04-15T16:13:00.000+02:00

Cada vez é mais notório que o fumo do tabaco se espalha pela casa
Esta casa que eu não habito tão vastamente
Onde nem no tecto deixo marcas tão obvias da minha presença

Nota solta 1

2005-04-14T15:23:00.000+02:00

Tantas vozem repetem a mesma frase:
"Isto está mau"
Tantos olhos se impacientam a adivinhar o futuro
Já nem há saudosismo
pois o passado é igual ao presente, e pensa-se, o que há-de ser não será diferente
Estamos parados debaixo de árvores que não crescem. Na terra que parece não dar frutos, semeia-se para dar as sementes a comer à bicharada
Também já não há caravelas, ou novas terras por desbravar
O paraíso já só existe nas brochuras das agências de viagens
O mais dificil é compreender o porquê de tudo isto no meio de tantas razões
há algo por detrás da estrutura que não facilita a mudança
porque não dúvido que esta seja desejada
A mudança é o nosso Sebastião!

Drowning

2005-04-12T03:49:00.000+02:00

Vai à solta um gesto.
Despreendido na mais absoluta escuridão, mergulhando em saliva morna,
cristalina como água e o teclar de um piano velho de madeira
Vai rangendo suavemente entre a corrente imparável, maquinal, laboriosa,
Esse gesto girando num cilindro sob agulha de grafonola.
Os tons esverdeados são algas incrustadas em olhos felinos no fundo de um bar
Na mais absoluta escuridão
No centro da textura de trevas
mas com uma réstia de sombras de dedos esticados a tentar alcançar...
o teclar de um piano no fundo de um bar com olhos incrustrados de verde e algas
S.O.S.
Grita a boca de um peixe fora de água
o desespero das guelras em sufoco é um instante de tempo estagnado na memória comprimida
as luzes da cidade eclodem estridentes do lado de fora do vidro
do lado de dentro o turbilhão de imagens cinematográficas nunca anunciaria
o ar tão pesado, impossivel de respirar
Um copo de água...
Derramada sobre um tampo de mesa brilhante a saliva quente escorre do bordo
cai ao lado de uma beata esmagada, uma barata atarefada em fuga, vidros, sobre o soalho imundo de pés e restos de humanos
É o que se encontra nos bolsos
restos de tabaco e uns trocos contados para um pouco mais de alcool.
as guelras dilatam-se sufocantes
põe-se a mão à garganta entre a atmosfera vermelha.
Desde à muito que se faz sentir a tontura
a sede desespera ainda mais
continua-se sem se respirar
Partem-se as asas e solta-se um demónio em nós
o gesto opiàcio invade as púpilas e arcadas dos olhos
solta-se o pause avan..ça...pause
as mãos nos bolsos parecem estar na cabeça
baratas vermelhas em beatas imundas
de meias arregassadas na saliva morna
os olhos veem de dentro dos olhos de dentro
somos passageiros de um corpo incapaz de respirar
vêmos a nossa vida no que sempre faz quotidianamente
sufoca-se sem poder respirar um copo de água
O reflexo no copo é o rosto que parece um gesto
Quem nos disse que para não nos magoarmos basta andar de olhos abertos?
A vida é um compromisso
Abre-se sempre a boca ao sentir dor
Pede-se sempre mais do que conseguimos dar
Respiramos mais do que conseguimos aguentar
Teme-se um copo vazio

Novo Concerto do BICHO DE SETE CABEÇAS

2005-04-05T22:56:00.000+02:00

Associação Abril em Maio, pelas 21.30, e por apenas 5 euros.
Se não vierem espalhem a noticia, divulguem, ou pelo menos visitem o nosso site. Pode ser que suscite alguma curiosidade.

Trata-se de música portuguesa, com influências do popular português, umas gotinhas de muita coisa, e um cheirinho a balada de coimbra.
Venham pois tenho a certeza de que não se arrependerão.

Tango 2

2005-03-27T22:16:00.000+02:00

De onde vem esta dor?
A dor de querer abraçar com a pele, num gemido tenaz e mudo, de olhos fechados, e o desejar soltar a palavra Amor, se amor fosse mais que uma palavra.
Esta dor que nos impele, que nos obriga a respirar antes de agir, sempre doridos de tensão, sempre expectantes, sempre e mais, maior, com mais força, combalidos de vontade, castigados do desespero que é querer, querer, enlouquecer e poder dar, dar tudo o que temos nos lábios..Sobre esta dor, espera-se então não desapontar. Sabemos que não há nada tão perfeito, e por isso teme-se não ter jeito, teme-se o nunca ou o talvez, receia-se a mais estúpida insensatez quando é ela que nos alivia essa tão grande dor, a que nasce dessa ferida, capaz de transformar a vida,
capaz de tudo
Amor

Charles Brownson

2005-02-24T15:42:00.000+01:00

Em Esmolfe um pedreiro trocava emblemas do Sporting e do Benfica esculpidos em granito pela promessa de favores sexuais de uma jovem. Esta jovem que fizera promessas da mesma índole a um pastor que tinha um certo atraso intelectual, o qual lhe ía adiantando dúzias de ovos na esperança de um isntante de carinho mais intimo.
A jovem lá ía manobrando estas duas almas carentes que pelo vislumbre da carne quente e a pele macia deste diabo tudo dariam. E sabe-se lá quem mais contribuia para este saco sem fundo, para este perpetuar da economia de troca directa.

Não há volta. É para Diante

2005-02-22T22:20:00.000+01:00

A volta é sempre para trás
Soltai-me quero ir adiante
Também nasci com dois pés
Mas o passo é sempre errante

Cresço a arrribar caminho
A estrada é o meu alimento
Do azar eu cuido sozinho
Uma casa é um tormento

Sinto longe a sorte
Nada muda se não me mexer
Sei dos sonhos
que o mundo
tem
recantos
Ando morto para os ver

Não me prendam com histórias
Que eu não fico por cá
Estou farto de ouvir dizer
Só com cunhas se vai lá

Arrepia-me o Grande Umbigo
Enerva-me a "Velha Senhora"
Vou levar o País comigo
Que agora a "Velha" é "Doutora"

Sinto longe a sorte
Nada muda se não me mexer
Sei dos sonhos
que o mundo
tem
recantos
Ando morto para os ver

Chen

2005-02-13T23:54:00.000+01:00

Certa vez conheci um homem de 60 anos. Aparentava ser um homem como qualquer outro de 60 anos com aquela estatura baixinha de Português, este da Beira Interior. Mas há sempre algo de peculiar ao indivíduo. Chamava-lhe Chen porque parecia ter saído do circo, aquele palco a que era levado em criança pela quadra natalícia, subornado pelos chocolates-prenda dos T.L.P.
Chen, apesar da sua idade, havia se "amantizado" com uma mulher de 26 anos, gorda e alcoólica, como manda a mais invulgar tradição. Dizia que ainda era homem capaz e lhe "dava" pelo menos três por dia: uma de manhã, uma depois do almoço, e outra à noite, por vezes quando ela lavava a roupa na banheira, cenário que evitei imaginar apesar da descrição pormenorizada. Era de fecto obsceno ouvi-lo falar, apesar das gargalhadas que causava entre o pessoal. Mas o ridiculo estava para chegar na carruagem do insólito. Fiquei a saber que este Chen, antes de se juntar à tal moça, tinha se desfeito de um antigo casamento duradouro através de um negócio. Pode parecer difícl de aceitar, mas ele troucou a antiga mulher por um vitelo. Ao que parece o negócio tinha o valor de 70 contos. Actualmente, perto de 350 euros.
Enfim

espirais

2005-02-07T03:17:00.000+01:00

espirais de fumo
fumo deste cigarro
artérias
ossos quebradiços
matéria mortal
a carne
os meus braços
estendem-se pelas espirais
seguram sem unhas estrelas
respiram substância impura
estendem-se como raízes
alongando-se
prendem-se à vida para além da vida
esta vida
fumo deste cigarro
imagino sempre algo mais
angustiante é-o sempre o fim
compreendem

segura-me as mãos
peço-te que o faças sem piedade
como todos os que não entendem
todas aquelas personagens
todas cinzentas
cinzas
porque tu ao menos tens lágrimas
sempre as tiveste
assim como eles
dos quais não quero ter mais pena
tu, Tu ao menos lavas-te em beleza
em lágrimas sobre as espirais

Momento critico

2005-01-25T05:34:00.000+01:00

Parece uma revolta de esferas de vidro
a água a rugir na fervura da panela
parece que me puxa que me quer queimar
e nem mesmo escondendo os ossos em silêncio seco
porque nada me resta para além de ossos
por mais que esconda as unhas entre um fechar de gavetas
encerradas com a violência de um pontapé
não creio que uma pestana caia no chão e abra a terra
erguendo-se dessa falha abismal as culpas de outras falhas,
-Aladas. Não!
Há falhas que são pesadas
Lançam-nos os ombros não os rostos de encontro à merda
e ali ficamos pensativos de membros distendidos
Quais as vantagens de viver num frasco de formol?
Bem...os ossos não se partem e não perdem a brancura
Não chegam sequer a ganhar a pátine do abandono
Acima de tudo não se queimam se nada tocam

TErra da arrogÂncia

2004-12-24T14:08:00.000+01:00

deixa passar estas palavras que se vestem de farrapos com buracos nos sapatos
e sorrisos escondidos arrastando pelo chão elas são pobres impossiveis e de sangue vão pintando os lábios mortos em tons de revolução

estas palavras inquietas tem bichos carpinteiros que constroem mealheiros onde guardam a miséria as sobras da humildade porque em terra de arrogantes tudo se faz como era dantes e não Há nada que tenha mais força do que o Não

0

2004-12-21T23:07:00.000+01:00

"no meu tempo não era assim, no meu tempo não era assim"
Ahhh, que se fodam eles e mais o tempo. Tanta saudade de um tempo que nunca lhes pertenceu

NO FUNDO

2004-12-21T22:39:00.000+01:00

Um cogumelo de espuma branca e o ruido do corpo a perfurar o mar
De movimentos congelados pela visão prolongada de um paraíso onde todos os gestos são delicados, sem pricipitações apressadas, sem palavras que possam ferir o casco de navio, ao que os cabelos respondem com uma dança meiga, suave.
Mergulho no azul interior onde a calma se respira por oxigénio, onde lentamente deslizo sem atrito até suster os pés na areia cintilante de um outro tecto. Deixo para trás a condião de ser animal, de ser homem, mutante, sou apenas pensamento. As palavras de antes são bolhas de ar que se soltam por um processo de purificação. Se a carne já não me doi, a mente muito menos arde do roçar das superficies agrestes. Estou livre!
Onde estou?
Aqui não há lugares! Neste sitio não há sitios. Trata-se apenas de um estado: O líquido
Aqui apenas se propagam os murmúrios
Aqui, a propriedade mais doce é o movimento
Aqui tudo se esquece para se aprender de novo, porque no fundo, nada se repete...

O eremita sentado

2004-12-05T17:16:00.000+01:00

Parto
Se não parto
Se não parto, porque fico? Talvez porque tenho na permanência a mesma certeza que tinha na partida. Antes sabia que era mesmo assim, agora sei que sou mesmo assim. Dúvidas? Surgem sempre creio, sobretudo aos que gostam de questionar. Sou eremita e pouco mendigo, contudo questiono-me também se o serei efectivamente. Sei que sou o que um determinado, ou indeterminado, espaço de tempo, conjuntura, realidade, desenlace ao qual emprego apaixonadamente as minhas forças, me captura, por cedência e entrega desprovida de arrependimentos, na qual me deixo partir.
Sendo assim, mesmo quando fico, parto. Deixo-me ir como sempre fiz. Não é um ímpeto, é antes uma vontade própria. Propriamente uma vontade minha, que permanece desde que a mesma, a vontade, permaneça. Afirmo-me vagabundo, viajante, mas se me perguntarem se voltarei a partir, digo que não, sabendo bem que já o fiz desde o momento em que o rosto de quem pergunta esboçou o mais leve traço de dúvida, e eu me apaixonei pela ideia de adivinhar o movimento sonoro dos seus pensamentos

2004-12-04T18:37:00.000+01:00

A Mais Suave miragem dantesca

Rostos
que desmoem na calçada
a loucura dos telhados
mesmo à porta do céu
Marcham
contra paredes empilhadas
e visões amuralhadas
pouco ou muito
se a raça se perdeu

Tenham cuidado
se andam de pé
que os costumes
andam armados
à procura de cabeças
de rostos maltratados
de ideais cansados
afogados na conversa

Queimam
o que lhes arde dentro
bem no centro da cidade
salvando as facas e denúncias
Julgam
que os Impérios se apagam
e as cortes se atrasam
pouco ou muito
a reclamar o que é seu

2004-11-27T04:16:00.000+01:00

Lá vão dois dedos

Dois dedos carregados de fogo
Percorrem as ruas do corpo
A tropeçar em silabas miudinhas
Bêbados de ausência e poemas violadores

Dizem escrever o desejo dos milagres
Com madressilvas e recados a arder
E beijam apaziguados com bocas invisiveis
Dormentes de afecto e passos desmoronados

Batem mais tarde á porta das convulsões
A devorar as nesgas do Tormento
A atear com choro os sulcos do crepúsculo
Pressentindo violetas e gritos de chuva

Até que a noite bata em retirada

até que finalmente a noite bateu sem dizer nada

Pode Gis

2004-11-27T03:27:00.000+01:00

Imagina-te com os dedos a cheirar a pó de giz
Por certo escreveste no quadro
e se escreveste tinhas uma ideia
se tinhas uma ideia e a escreveste ela ficou presa
agora imagina o quão fascinante é prender uma ideia
como é fabuloso a poder suster com a ponta dos dedos num pau de giz
e no espanto da ideia que aparece
olhando introspectivamente que forma tem a ideia
pergunto-me porque imagino a forma da ideia como uma chávena de chá
para onde olhamos e vemos reflectido no liquido quente a solução
a ideia por assim dizer, é uma imagem aquosa de outra imagem, é a linha ténue
o limes entre a matéria quente e algo real, ou não, fora da chávena
Uma ideia pressupõe a ideia anteriormente gerada para saber, tal como num inventário,
a que grupo de ideias a devemos associar, tal como o chá, ou as infusões,
os estimulantes e os relaxantes, e por aí adiante
até onde a colher entra e se mexe tudo, se bebe e se escreve e resulta em algo mais
do que um biscoitinho de canela ou uma conversa de velhas tricotadas num sábado à tarde

sacanice

2004-11-22T01:02:00.000+01:00

Sr.º Marquês, o que vês no fundo do teu chinelo?
Que Portos percorreste sob o estalar dos teus passos ignominiosos?
A sacudir a sombra do amanhecer de semblante seguro
Que guardas na pequena caixinha escondida no bolso interior do longo casacão?
Ergues do teu desprezo o mundo convertido a uma gafaria imensa.
Que escondes sob a tua arrogância farsante de pluma?
Diz-se que deitaste a alma ao Egeu. Dizem que repousa com Poseídon e as suas ninfas,
sem submissão ao evangelho da palavra e da velha moral, entre as coxas de Nereide,
a beber néctar, de bico leve.
Deste modo guardas o hábito de libertário, de prostibulo em prostibulo, lupanar em lupanar,
vagabundeando,
remoendo de vilancico em vilancico , a nitescência do inimaginável, da vida que preservas no escaninho insignificante dentro do teu bolso de tecido grosso.
E, misteriosamente vagueias, sacudindo o azar e as sombras da aurora à procura da urna hermética, sacralizando o momento da tua morte dedicando-te a esta em vida. Porquê Sr.º Marquês? Porquê? Porque te ris do eco da tua solidão? Será este o motivo. O Medo insano da propagação? Seja assim e eu me manifesto desta galimatia em sonante casquinada, pois leva Sr.º Marquês um guizo de prata a tilintar por entre o lodo.

2004-11-21T23:34:00.000+01:00

O carnal é em mim sangue, o teu sangue

Rodeias-me com esse jeito de quem quer trepar sem receios e trilhos de cobra, a empurrar-me com silêncios insolentes de encontra a superfície talhada pelas minhas mãos em fuga. A noite de carne alonga-se em membros intermináveis, sulcados de cetim e saliva quente, com chamas a arder nos olhos, e línguas agitadas nos rituais sincopados pelos estalidos do desejo. O torpe é envolvido nas paredes do vórtice que dança na melodia de campainhas e gemidos metálicos. As sete escravas apertam o laço enquanto espalham incenso e pétalas, cantando a silvos as unhas a cravar o veneno, paixão, no mais liquido interior, onde incessantemente, se erguem veias, veias e sangue. O meu sangue.
O teu sangue.

2004-11-19T10:27:00.000+01:00

7 migalhas discutiam numa gritaria enrijecida e estaladiça a condição de qual seria a maior
saltitante chegou um pardal que as engoliu entre dois pios
lobos maus já não metem medo
tudo faz parte da natureza
Não há novidades neste dia

ao que se chama História

2004-11-17T01:45:00.000+01:00

Subitamente, pela assombro, e derradameiramente, pelo indeterminado, a única recompensa da palavra é a imortalidade. Esta nunca é imediata.

O meu regresso

2004-11-01T19:13:00.005+01:00

Fiz-me ao caminho e de subito me vi pedra. Fez-se o tempo de construir uma casa nova e necessáriamente me vi casa. Veio o frio e convenientemente vieram muitos a abrigar-se nas minhas paredes. Caminhou o esquecimento, eu caí e caminhei também. Cheguei ao mar de me vi onda. Carreguei em mim um barco de pescador com uma faixa azul pintada. Embati contra um rochedo para acordar o faroleiro, ele correu emitir sinal, eu parti, luz, de encontro aos olhos do marinheiro à espera da costa. Ao desembarcar fiz-me terra. Cresceu em mim uma ideia, e fiz-me árvore, pendurei-me de ramos na nascente e esperei que viessem beber aquela água. Dei fruto para o fazer caminhar novamente. Apanhado pela mão pequena de um puto fiz-me bicicleta e parti para lá da procura. Voltei ao lar como campainha a festejar e a avisar o retorno.

Tudo me parece possivel quando estou onde mais desejo estar

Pureza

2004-11-01T19:13:00.004+01:00

Saem-me da boca pedaços férreos de indisposição que cuspo, repugnado, a querer expulsá-los, a desejar que não haja mais nada a sair. São pedaços de fel, extremamente amargos. Rompem das entranhas a queimar as paredes, a morder lentamente tudo o que encontram pela frente. E só quando olhamos em volta, cuspimos, e os vemos cá fora, só aí se nota que voltaram à origem.

escrito em Portel

2004-11-01T19:13:00.003+01:00

Abraço a lâmina romba como quem te abraça, saboreando este meu sangue com a mesma surpresa retida nos teus lábios. Caio da mesma forma inerte com que lanço o vazio no abismo. Caio eu de seguida. Em vertigem . Em viagem vertical.
No fundo, és o Fim.
Em verdade percorri o abismo sem lhe saber fundo, sem nunca ter sido a primeira vez. Perante os anos fomos os dois o mesmo, ou simplesmente, o vazio e o abismo, um a comportar o outro. Um a percorrer o outro.
Ambos estavam dentro de mim
(Ou estavamos)

Já não os oiço
Descobri o Eco
Pouco interessa a distância quando se descobre o Eco,
foi o que descobri.
Nada importa mais do que esta descoberta. Nem mesmo a cada corte que acicuta o drenar da matéria
encarnada, fluída, na superficie romba da ausência.
Nem mesmo assim
Conduzido ao esgotamento, por inveja, por acto criminoso, nem mesmo assim, jamais espero regressar.
Deixei de conhecer o familiar caminho do Abismo, perdi-me dele. Recrudesci o impeto do abraço, construindo-o ainda mais muscular, agora sim, de sentidos abertos

A falta de realidade alterou-se, ao que eu pensava anteriormente saber o que seria a realidade
Flébeis conceptualizações de tal enfermidade cessaram
A angústia provocou-me desde sempre o sonho
Ao te encontrar, Fim, julguei reencontrar-te. FIM

Esta minha negação

2004-11-01T19:13:00.000+01:00

EU:
Não! Não quero, recuso-me a aceitar que tenho de o fazer.
Não me podem forçar a acreditar. Recuso-me! Determinantemente!
Prefiro negar tudo, manter uma aparente realidade, que sim, que é a que mais me convém.
Reclamo para mim o direito de viver nem que seja um sonho, mas viver, ao invés
de murchar entre sujeições, obrigações, e as demais desesperantes imposições, forçadas
por algo que nunca escolhi, que me foi arremessado para cima como se um pesado pano
preto se tratasse, e tratasse, de me tapar os olhos, os sentidos, a mão que se inquieta em
tocar aspirando o que realmente escolheu para si. Mas não, não a deixam repousar o tempo
suficiente para lhe guardar o calor e resistir a mais um inverno. Sempre que se afasta
sujeita-se a novo padecimento, um daqueles a que não nos podemos habituar ou morre-se
enregelado no esquecimento do próprio sangue convertido em Frio. Recuso-me a sujeições,
prefiro idealizar. Dizem que é perigoso fazê-lo, mas aprendi a reinventar e abusarei deste
deste exercicio até que me perca da realidade, se a realidade, porventura ou razão,
continua a ser esta que não quero. Esta que não quero de facto não me agrada.
Não não, esta não quero! Finco pés. Bato as solas. Chamem-me o que quiserem, mas esta
Eu não quero!

Super Nova

2004-10-30T21:15:00.000+02:00

Explosões
O Nada, negro, engole as centelhas
Do lado de lá germina outro mundo. É o principio de Tudo. Trata-se de um Tudo pequenino, com pressa de ser grande, desmultiplicando-se em minúsculas relações, que à primeira vista tendem em ser consideradas como ocasionais. Verifica-se que nada é ocasional. Verifica-se, contudo, que nada é premeditado. É como se o fortuito fosse suposto acontecer. Não por mecanismos, isso não, antes por vontade. É o desejo. Prossegue a construção. Os pequenos elos agigantam-se em prolongadas correntes, como dedos que se cruzam e terminam, alongando-se, em corpos adultos que se abraçam sucessivamente. Constroi-se pela multiplicidade a união. De Tudo se faz um Todo. O Nada é o ventre que acolhe a gestação. Um dia nasce o fruto. Separa-se da raiz e ganha vida própria, não premeditada, ocasional, guiada pelo desejo. Novas explosões se avizinham no espaço deste lado, para se converteram do outro lado, para lá do Nada negro.

...

2004-10-24T14:18:00.000+02:00

Nada mais do que um toque.
Nada é mais Simples

A pele sente!...Não! A pele não sente!Acolhe apenas.
A pele das minhas mãos brancas, nuas
sustêm reflexos presos em teias delicadas
Toma posse o prazer dos pormenores!
O corpo desenha expressões
Que se desejam tocar num momento bem longe do mundo
A alma quer conhecer mais e mais, quer ir mais profundo.
A pele surge nua, à espreita de beijos nocturnos
Arrepia-se
Embriaga-se com aquele sabor.
Não, Não sente! Trespassa
Propaga o estado febril, o Torpor dos sentidos
À chuva de chamas a beijar como quem desespera
É a armadilha sem pudor, sem dúvidas,
sem melhores razões do que uma vontade a sós,
Una.

É feroz
O abandono da piedade!

...

2004-10-23T15:55:00.000+02:00

Por sorte ou por ventura entrei na Igreja sobre o ermo mais extremo da Vila, e encontrei lá um Javali. Era muy grande, o bicho até metia medo. Parecia que os meus pés se enterravam no lajeado para se esconderem de tamanha besta, e como fedia a Diabo.Vi que tinha uma pata Ferida, e o medo foi-se embora quando se me deparou a ideia de que o peludo havia vindo rezar à Santa pelo mal de que padecia.Era muy grande e tinha os olhos vidrados. Parecia o primo Tempena. Tempena Leão, filho de minha tia Isoméria, que de cada vez que volta de Espanha traz os olhos assim. Vidrados pois sim. Casado com a Cegonha Velha, que anda sempre com o rabo de arrojo. Chamam-lhe assim por não poder trazer filhos ao mundo, e pelo que dizem atrás dos balcões, o primo casou-se com ela por pena. Tempena é amigo. Não pode ver bicho aflito ou pessoa com fome. Dá-lhe a camisa do corpo caso seja preciso. Foi alimentado pela tia Isoméria com cerveja preta batida com ovo e açucar, e largou a escola antes da quarta classe porque já conhecia os nomes dos rios, das terras e de todas as coisas. Tempena chegou-se a mim de olhos vidrados e entregou-me o nome do porco hirsuto da capelinha. Explicou-me que Joaquim Esteves Tó, assim se chamava o Javali, foi rezar para que acabassem as reservas de caça, que hoje são mais que as terras e não deixam o povo delas caçar para enganar a pobreza. O desgraçado suíno fartara-se de fugir pelos montados e de cavar buracos junto ás azinheiras. Não havia inferno onde se pudesse tapar que os caçadores encontravam até o Diabo, com os seus cães e os seus jipes. Eram estas gentes muy frias e muy más. A piedade tinha lhes caído da nuca logo à nascença.Pareceu-me ímpossivel de acreditar, esta história. Como é que pode um javardo rezar à Santa, na mesma Igreja dos caçadores que disparam até sobre o capim que mexe.

A lamber sussurros

2004-10-16T15:31:00.002+02:00

Por aí não escaves!

Repousam enterradas sete palmos debaixo dos pés
No cemitério esquecido,
Tristonho Baldio fértil,
As mágoas

Espalhadas de entremeio sem cruzes sem lápides
Ou dedicatórias gravadas
As penas de não ter cometido os piores vicios
Purgam pelos defeitos veniais
Em silêncioso anonimato

Não estão mortas, estão enterradas

Por aí não escaves

De um quarto minúsculo

2004-10-16T15:31:00.001+02:00

Depositado no meio da escuridão
O quarto avança sobre mim de paredes distorcidas, contorcidas.
De Joelhos abraçados em posição Fetal
Choro em prece para que tudo despareça escondendo os olhos.
Do lado de fora sente-se somente o Frio.
Não é dor que se compare
À raiz que é arrancada da sua vida.
Estou onde não quero estar,
Sou o que é necessário ser,
Bela Meretriz que se faz à estrada.
Maquio a minha cara com satisfação
Guardo o pagamento como se fosse fundamental
Prossigo apenas com o que mais se espera de mim.
Neste quarto cada vez mais minúsculo, dispo-me para ti.
Amo, entre as lágrimas vertidas da minha Alegria
Danço, com membros de linho a repousar em pele
Engano-me com a tua despresença.
O quarto que me oprime é o próprio esconderijo
Carcere onde me entrego
O dia seguinte
A continuação do que se espera de mim
Sou o que sou
Meretriz
Dou o meu corpo a quem me paga
Sou profissional
Ando pelo mundo como outros tantos,
Acredito ser possível guardar-me sem mácula
E restituir-me, EU, eu mesmo, sem espectativas
Dar-me sem medos das minhas dores
À tua doçura, ao carinho com que me lês.

Estórias de Desenhos Inanimados

2004-10-08T13:10:00.000+02:00

Chegou o Vento feroz,
traz com ele as danças das folhas caídas e do lixo.
Árvores curvam-se em gemidos sibilados com os seus longos cabelos a tocar o chão, violentamente empurradas de encontro ao chão, perfis sublinhados. A coluna vertebral a quebrar. Dores agonizantes a que se habituaram desde há muito. Lá se vão safando, agitando os braços, inquietas, em desespero mudo de voz.

O lixo vem de todas as partes e vicios,
dividido em partes incertas, sem pertencer a alguém por certo.
Chega brincalhão a varrer a poeira da estrada, dos passeios, os pés dos homens e das árvores. É a pequena multidão de saltimbancos que vai de porta em porta furtivamente, ganhando vida ao som do teclar de um cravo numa melodia repetitiva, enlouquecedora. Carrocel de cores e desperdicios.

Os objectos inanimados querem voar,
A mão segura o chapéu seguro na cabeça, a senhora resguarda o vestido para se resguardar, as bandeiras querem fugir de país em país, um Cristo petrificado em frente da Igreja quer voltar a ressuscitar, bicicletas põem-se nervosas porque na China os Chineses lhes dão com os pés. Insurge-se um descontentamento inanimado. Por todo o lado. Onde o vento chega. Pelo ar.

O Joaquim cigano já tirou as meias da venda,
Queríam andar sem nada lá dentro, queríam voar sem ninguém pagar 1.50€ por elas.
Lá voava o dinheiro.
Lá voa a tenda do Joaquim cigano e da sua familia se não espeta uma estaca mesmo no coração da terra. Tem que ser mesmo no centro, a tapar o buraco por onde sai o vento. Acorrem todos os ciganos de mãos a segurar nos chapéus.
Algazarra tremenda. O que o vento desfaz o homem remenda.

As pregas das calças sacodem-se a querer caminhar mais do que as pernas.
Aves atrasadas nos seus voos dão camabalhotas no espaço, esticando as asas como podem para evitar um qualquer acidente de grandes dimensões. Se chocam contra grandes engenhos fazem do azar um incidente. O boletim informativo não soube ser mais claro, despenham-se estátuas e pirâmides no Cairo.
Estado de sitio. Agitam-se os militares nas suas casernas.

Na Madeira um grupo de Turistas Belgas sofreu um atentado por um grupo de bananas,
Dizem que os frutos se revoltaram, e que o fruto da paixão já não tem o mesmo sabor.
Mais, dizem que as bananeiras se curvaram todas na mesma direcção e empurram agora a ilha para outras águas. Sindicalizaram-se e há quem suspeite que se dirijam para Cuba, onde o Vento sucumbe aos longos discursos de Castro.

A família Simões está revoltada,
Foi obrigada a desmarcar as suas férias ao arquipélago do tio Imperador João.
A culpa é dos sindicatos e do Comunismo. A culpa é toda do Comunismo. Espalha-se o terror na praça. Espalha-se por quem passa. E agora quem devolve o dinheiro das reservas? Ouvem-se marchas de botas rudes com pensos higiénicos a forrar a sola dos pés. Querem tornar a guerra mais suave com pensos higiénicos.
O pai, Antunes, não gosta cá de comunismos. A terra tem de ser bem lavrada.

Onde é que isto vai parar?
O Lixo voa em gargalhadas mobilizando a sublevação. Levanta-se a guerra, voa sobre a revolução. Armas rodopiam ferozes disparando sobre Bananas, cortando rasantes as bananeiras empurradas pelo sindicato. As aves já se mudam para o Oceano Pacífico. Dispara-se sobre tudo o que o vento sacode. Caem as primeiras chuvas em forma de lágrimas.
Finalmente, felizmente, tudo pára quando Joaquim Cigano espeta a estaca no coração da Terra, e o vento deixa de soprar Feroz.
Sussura-se pelos escombros uma paz incerta.
Se não fosse a mão do cigano...

Festa

2004-10-06T21:34:00.000+02:00

Rosto maquilhado de cores sensoriais que brilham sob efeitos relativos à intensidade dos sons circundantes da sala. Um animal empunhando um punhal estriado, rasga o ventre de um jovem sacrificado para aguçar os prazeres dos Deuses. Recolhem-se as tripas que se queimam nos jarrões de votos aos Homenageados, e espalha-se vinho novo pelas paredes, assim como pelo soalho coberto de mosaicos indiscretos, erguem-se cânticos repetidos como ladaínhas e o quadro apocaliptico e profano da Humanidade mistura-se a pinceladas no quadro do pintor de mangas sujas de tinta, o que quer retratar as epocas das Odes e dos frágeis trapos Dionisianos. O artista de sapatos rotos esfrega o nariz avermelhado pelo frio, feroz invasor que entra pelas frechas do estuque apodrecido das paredes da casa velha, mais se diria as entranhas de um verme morto a secar ao tempo. Sobre a mesa estão pinceis gastos, aparas, e um depósito de beatas que tem como futuro o reaproveitamento, renascerão das cinzas como um novo cigarro, phoenix cancerigena que voltará uma vez mais a arder. Duas maças engelhadas, uma naco de pão endurecido como a vida, e um sibinho de carne seca. É tudo quanto lhe resta. Já perdeu a conta ao que vendeu. Vendeu o que não sabia que tinha venda possivel. Por dois tostôes. Pode ser que os troquem por euros- Foi o que pensou. E agora ali está ele a tentar pintar. Decidiu mudar de profissão assim que viu o conjunto de tintas e pinceis espalhados junto a um caixote de lixo. Pareceu-lhe, no momento da descoberta, que pela forma como incidia a luz, o brilho matizado dos objectos, jurou tratar-se de um milagre. A fome tem destas coisas. Torna-nos crentes, fieis absolutos, devotos inabaláveis. O poeta decidiu então pintar. Sempre era melhor do que ir para a estiva ou para a veda. Sabia que as suas mãos não iriam aguentar. Não nasceu forte e gordo como o irmão. Esse é capaz de levantar um carro com as próprias mãos, e capaz de levar comida para casa. Mas também- pensa logo de seguida- apenas isso: comida.
A longa mesa repleta de iguarias decoradas por penas brilhantes de aves raras, tem sobre si carne humana desnudada, contorcendo-se estes corpos como que dilacerados por uma vontade de unhas e saliva lançada por gestos desenfreados, como que contidos desde o nascimento da volupia. Derramando vinho e comida por todos os lados. Vinho e comida. Vinho e comida.
E assim morreu o poeta numa cave esquecida, construída num livro urbano, vetado à fome e à sede, morreu o poeta pintor, com os pinceis espetados nos dedos, as mangas sujas de tinta, a casa vazia, e duas maças apodrecidas sobre um manuscrito
INACABADO

O Triunfo da Morte
H.Bosh

A grande manada de mamiferos bipedes

2004-09-26T20:29:00.002+02:00

O mundo dos homens é uma animalada incapaz de assumir os seus hábitos predatórios. Estende-se ao canibalismo social, uma nova formula de comer o outro sem parecer muito mal. Reveste-se da mais sedutora estética, oficiosa cura para os olhos. "Olhos que vêem, coração que não sente", presuma-se pois o inverso. Desta forma se ornamenta a besta. Disfarça o seu cheiro. Vai comprando a abosolvição da sua conquista com simbolos que se tornam de poder, adereços de composição da condição de caçador.
Chega-se ao ponto de disfarçar a bestialidade e de acusar outras espécies de serem mais animalescas do que nós, reclamando para a humanidade um estado de pureza e elevação entre a natureza. Sobressaindo a inteligência politica inerente, e o instinto da sobrevalorização da imagem.
Subterfúgios rácicos estes, que apontam a criminalidade natural para outros companheiros de espécie. Envergonho-me por cair em automatismos assimilados por excesso e recorrer a criticas tão formalizadas como as que já fiz. Faz-se de uma raça uma opinião, um "gosto" divergente.
Somos animais em busca de sobrevivência assumida num meio social, na caverna artificial construída ao som dos tambores do recambolesco, elaborada por nós próprios. Resta-nos a elegia de sermos inventivos, mas vejam bem que bestas somos. Pensem bem se não tomaram uma iniciativa que esmagasse outro individuo. Claro, é tudo uma questão de sobrevivência. E referia-me apenas aos canibalismos. Pois quantos de nós não tiveram um cão ou um gato?!
E viva à supremacia sobre os fracos. Leiam Nietzche para aprofundar algumas possibilidades.

Não poeta

2004-09-26T20:29:00.001+02:00

Nunca serei poeta enquanto fôr feliz
E eu sempre soube ser feliz
Ou pelo menos sei onde me reencontrar

Adivinha

2004-09-26T20:29:00.000+02:00

Dormem sobre linhas de pautas os meus sonhos, espero encontrar-me neles comigo, comigo, e contigo.
Espreito segredos por entre as casas dos botões, arregalando os olhos incrédulo ao ver o peixe de luz a descansar nas águas de vidro transparente, vidro inofensivo, dimensão onde as palavras não doem, as ausências não cortam, e o silêncio se propaga docemente acalmando as linguas de espirito irrequieto e quebradiço.
Escondo pensamentos insurreitos nas concavidades das árvores. Afasto-me para que sosseguem apesar de pedirem a minha voz. Aguardo o fim do calor, o calor do fim do Verão, que abrasa o pasto rasteiro das dúvidas para que por fim possa recolher com a concha das mãos a frescura dos melhores momentos.E bebo-te! Somente para ganhar forças, unicamente porque quero resistir a Tudo o que me quer debaixo da terra. Quero merecer as dores que corroem, elaboradas por estratégias cognitivas, empiricas caminhadas no meio do lodo!
Quero afagar-te em mim, em mim, contigo. Entrego-te a minha árvore dos segredos, deixo a tinta das palavras que ficam sempre por dizer á sombra de considerações maturadas para que nunca seque, e parto de punho fechado como se nele pudesse esconder do mundo as minhas recordações, as vergonhosas imperfeições, contraído, com toda a força, feito só, morto sem vida. Do que é feito Só, morto, sem vida?

Uma pequena Ideia

2004-09-12T20:38:00.000+02:00

A luz do final de tarde é tão doce! Parece subir-me aos ouvidos, oferecendo silêncio, indo deslizar liquidamente, sem qualquer urgência, pelo meu âmago. Se anjos houver, eu sou um desses seres alados ao fundir-me dentro do meu corpo com o horizonte de cores macias. Inspiro calmamente a brisa, dou ordem de comando, os membros voltam a mobilizar-se, e continuo a caminhada, retorno à humana condição de quem vai tentar apanhar a nova Noite emergente. Contudo, quer me parecer que este momento de lusco-fusco se revela na realidade a instância de movimento. Está presente na imagem de um quadro com duas imagens alternadas, uma escondida, outra delas exposta. Um quadro de crianças, que ao rodar do botão faz do dia, noite, e da noite, dia. As transições essas sim são movimento. A rodar portanto. Mesmo quando fecho os olhos e paro. Desta forma em movimento. Ao rodar do botão.

Para ti criança

2004-09-12T20:32:00.000+02:00

Sobre a condição que é ser adulto
Arrisco a dizer que se trata somente da liberdade de poder desobedecer.
Liberta a criança que há em ti, abraça-a, e quando quiseres ser grande:
DESOBEDECE

Testemunho de um momento de espera

2004-09-12T16:07:00.000+02:00

Passavam na rua por mim, as horas. Estava cansado da espera.
Imaginei que me sentava num banco de jardim, imagem construída mentalmente como ideal mais generoso ao meu desejado sossego, fosse este o local apropriado para poder esperar o tempo que me esperasse, esperar.
Sentei os cotovelos sobre os joelhos dobrados a sobressair do banco de ripas de madeira encarnadas. O corpo, não vendo o momento desta sinuosa demora terminar, pois nem mesmo de olhos escancarados a alcançava , pôs-se a fugir entre as fendas do assento. Devagar, num movimento lento, como dor a escorrer em derrames elásticos, matigados, a rebentar até à extensão máxima da sua própria explosão, lá se escapulia. Esta matéria, como que às fatias, ameaçava escoar-se pelo banco procurando tocar o chão, arriscando o contagio de uma qualquer doença. Cedo aprendemos que não devemos lamber o solo por onde caminhamos: "o chão é imundo". Em verdade, não conheço ninguém que tenha lambido tal superficie. Logo, ninguém me poderá dizer que sabor tem.
Com esta dúvida fiquei ali pendurado a cogitar qual seria o eventual sabor a chão. Não me poderia ter ocorrido algo mais conveniente a mascarar o desespero daquela espera.

Purismo

2004-09-10T20:16:00.000+02:00

O estado de frenesim sempre presente nas veias dos olhos a gemer como madeira seca , apertada por cordas estranguladoras, constrictoras, de um moinho ermo
com os pulsos a gemer, atados, amarrados em peso, violentados pela força que deixa marcas profundas, as do tem de ser, criminosa realidade. Caio, desfeito num estertor, ausentando-me da vida para ganhar dureza de esteio na morte, precedendo em fúria recrudescente o inchar asfixiante dos pulmões até o ar se tornar dor, e solto-me na raiva muda de não saber dizer, de não saber dar o incomensurável existente em mim. Este trono enfraquece-me, a coroa dobra-me o corpo de mendigo, rendilhado de feridas, pustulas da alma, envergonho-me da minha condição. Modelo de mãos frementes esboçando do nada, materializações palpáveis permeabilzantes, portões giganstescos sem fechadura, para que não percas tempo à procura de chaves, expectante, a arrepiar o momento rompante de entradas rebentadas impulsivamente e cordas rasgadas sem cuidados, onde me encontrarás postrado de manto de doçura tua a agasalhar-me a pele nua, engelhado na minha pequenez da felicidade pela comoção de te rever, e te oferecerei as paredes do meu reino indiscrítivel, o mesmo que erigi no ardor das razões impronunciáveis

As respostas de Dona Dor

2004-09-03T21:57:00.000+02:00

(balada ao jeito de Coimbra)

Pergunto à flor
Se viu na terra outras mãos desastradas
Ter tudo dá-lhes guerra só sabem ter nada
Responde a dor: Pobre de mim

Pergunto à flor
Se viu no chão outra voz triste caída
Que ri ao ouvir Não e esconde o rosto à vida
Responde a dor: Pobre de mim

Grito-te ó Rosa: Vê bem!
Nunca se viu ninguém que soubesse dar
O amor que nos rebenta
Desespera quem o tenta
Responde a Dor: Pobre de ti

Pequeno Aviso

2004-08-31T01:16:00.000+02:00

Deixei-me de palavras construídas e frases escolhidas no fiel da balança.
Eu vivo! Agora tudo me faz sentido, tudo tem outro sentido, e é sempre mais.
Estou-me a borrifar para quem pensa! Em boa verdade, estou-me a cagar para quem pensa
quando quer pensar por mim. Tenho dito! Estou-me a cagar para quem quer pensar!
Tudo de repente tem sabor e côr, tudo. Os meus ouvidos, revelo-vos que ouvem hoje muito mais do que ouviam antes. Digo-vos que há mais sons. Digo-vos que há menos palavras mas mais "coisas" para retratar. O mundo redobrou de tamanho, cresceu, levedou, estravasou a forma com que me untaram.
Digo-vos que anda por aí muito mais, digo-vos que tudo tem pernas.
Venham passar a noite comigo
Venham ver

Por debaixo de Hoje

2004-08-30T20:03:00.000+02:00

Sob as estrelas

Hoje deito-me com as estrelas.
Vou dormir no espaço, enrolado nos panos de poeira astral
Serei filho do cosmos sem gravidade, sem peso, a abraçar a Terra
Vou brilhar entre as constelações, de olhos fechados
Vou prender os meus dedos nas rugas dos brilhos de prata

Hoje deito-me num quebrar de ossos.
Da metamorfose da minha pele, restará apenas, nada mais que pó
Do casulo sairá um Homem Espacial, o que conhece o Mistério
Certo no seu sorriso, com um grito a correr os céus
Um conjunto de feixes luminosos, de cores variadas, longos, infinitos.

Hoje deito-me sem sangue.
Nas minhas veias correrá o ego que engolirei, sem ruído
O que era braço levantar-se-á, o que era mão fará um desenho
Suavemente, Misteriosamente, no meio do turbilhão do Caos
Estrelas, Planetas, serão recriados no centro do Universo.

Hoje deito-me onde sou.
A boca que era, o que dizia, o corpo que fui, o que fazia nunca foi especial
O que dedo que era dedo apontará para cima, para o que era sem limites
Tocando, a deslizar, as caudas dos cometas
Incontroláveis, perderão o seu sentido
Ficarei a vê-los rebentar em palcos Cósmicos
De onde nascerão estrelas Vulcânicas
A brilhar sobre cenários de lava encandescente, de veludo.

Quando Hoje é apenas um instante em que me deito,
Amo o que está por debaixo das estrelas! Os pequenos diamantes
As memórias cinematográficas, matinées das horas tardias
Os pequenos assuntos, a partida da porta de casa para a escola primária
O espectáculo, as luzes, os sons, as pipocas feitas na panela da cozinha
Os bilhetes guardados, rasgados, rasurados
Um piano
Os pianos debaixo das estrelas. A martelar notas.
Os eléctricos debaixo das estrelas.
As cidades debaixo das estrelas.
As cidades debaixo das cidades, debaixo das estrelas.

Quando Hoje me deito entre os homens,
Visto o meu fato de terra, homem espacial
Frágil, vulnerável debaixo delas.
Tenho luvas para apertos de mãos, cabelos para quando não sei respostas
Estou equipado com dois pulmões que me permitem respirar na atmosfera,
Sou novo demais para escolher e entrego-me ao suicidio da sorte
Não estou só! Caminho reconhecidamente num estilo próprio
E ardem-me os olhos se olho de frente o Sol

Sei sentir a falta de Sal, e denuncio o que é agoniantemente Doce
Sei amar e sofrer, simultaneamente
Sei acreditar no que não vejo, no que não consigo descrever
Sei seguir entre pedras, árvores, perder-me nas estradas

DasestrelasDasestrelasDasestrelas
Aprendi a linguagem antes incompreensivel
No meu fato terrestre, tão longe de casa,
Aprendi a querer ficar onde Sou
Mais uma vez, sob as estrelas

A génese de um blogue

2004-08-27T15:48:00.000+02:00

Sem procurar universalizar, definir, deixo uma pequena achega sobre a curioso motivação que nos leva a escrever um blogue.
Passo a citar Thomas Moore (" A emoção de viver a cada dia"). No que ele denomina de "Linguagem líquida": " Algumas receitas mágicas pedem que se comam as palavras. Arnaldo Villanova, no início do século XIV, descreve uma práctica exorcista na qual as palavras iniciais do Evangelho de São João são mergulhadas num líquido, por vezes água benta, e depois bebidas. A linguagem pode ser utilizada sem que passe pelos portais da mente e pelo intelecto interpretativo. Podemos ingerir palavras, torná-las parte de nós, sem necessáriamente compreendê-las...As nossas palavras precisam muitas vezes de liquefazer-se, pois tendem a tornar-se rígidas e quebradiças...Também a nossa linguagem diária poderia ser menos seca e mais líquida. A línguagem dos negócios, do governo e da lei está repleta de palavras rígidas, quebradiças, indigeríveis, cujo valor advém apenas de um dicionário ou das intenções manipulativas dos seus utilizadores...". Então Thomas Moore sugere a razão porque devemos Liquefazer as nossas palavras, que pela anterior descrição me parece capaz de ser representativa do que fazemos nos blogues, reforçando ainda mais esta opinião com o seguinte: "...O propósito deste estádio não é chegar a um lugar em que particular, alcansar um entendimento ou obter uma conclusão, mas simplesmente liquefazer as nossas perguntas, suposições e intenções. Discutir, conversar, fazer um diário, rascunhar, caminhar meditando (e tudo isto me parece decorrer num blogue)- estas são apenas algumas das prácticas que qualquer pessoa pode incorporar no quotidiano e que oferecem uma solução aquosa, na qual os nossos problemas podem diluir-se e dissolver-se em pedaços manejáveis. A mgai deste método não está nas conclusões lógicas a que podemos chegar, mas no desenvolvimentos menos conscientes que surgem do falar, do caminhar e do sentar. Alguns minutos encantados de conversa sincera podem ter mais efeito do que muitas horas de análise."

"O silêncio é de ouro"

2004-08-27T15:11:00.000+02:00

Estou preocupado!
Não sei se a oposição anda a dormir ou se é reflexo das férias de verão, mas os media não têm levantado grandes polémicas ao tão temido mandato Santanista, ou Satãnista. Pouco se te ouvido pelas ruas. O burburinho acalmou à beira mar. Nem a subida do petróleo trouxe de novo o semblante apreensivo aos rostos dos Portugueses e todos seguem o seu caminho de chinelos e bermudas.
O desemprego continua a aumentar, mesmo para os licenciados, num país que diz necessitar de mão de obra especializada. E contudo, parece que a crise também se muniu de uma toalha colorida para se ir espraiar na areia.
Talvez as decisões de Satã não tenham sido de cariz profundo, possivelmente a sua acção não terá sido tão activa que mereça oposição, podendo inclusive chegar-se à conclusão que o homem desta vez acertou, a julgar pela suavidade das criticas. Ou então, os media estão todos de férias, nas mesmas estâncias que a oposição, a jogar à bola e a atirar areia para cima da tolha da Crise. Já vão longe os tempos das batalhas campais na Assembleia da República, o que me agrada, mas é de desconfiar. Por isso me interrogo. Desconfio sempre destes nossos politicos, independentemente da cor. Socorrem-se de ideais com os quais não são coerentes, usando-os como bandeiras propagandisticas, sobre os quais tenderam a especializar-se na sua deturpação. Uma mera diferença entre a vida real e o que deveria ser, o que é suposto ser, a Utopia das leis, no país da leis que todos sabem como não as cumprir, devotado ao esquecimento do humanismo para o enaltecimento da raça através da retórica. Ainda há muitas diferenças no País que não foram de férias.

Marcha Lenta

2004-08-25T19:44:00.000+02:00

Vai de Roda
Que esta Dança
Os braços não cansa
E não vai parar

Entrem nelas
Barrigudos
Homens narigudos
Feios de chorar

Entra
Pelo o mundo a fora
Que a dança demora
Ainda está a crescer

Rodopiam
Sobre desventuras
Amarguras
Que já ninguém quer

Marcha Lenta Quem Aguenta
Olhem que a sorte rebenta
Que esta marcha já cansa
Façam da Marcha uma dança

Vai de roda
Que esta moda
Não tem nome
É de gosto popular

Entrem nelas
Os bigodes
Das mulheres dos pobres
E as fadas do lar

Entra
Pelo o mundo a fora
Que a dança demora
Ainda está a crescer

Não
Há calos que resistam
Mesmo que insistam
Eles não vão vencer

Marcha Lenta Quem Aguenta
Olhem que a sorte rebenta
Que esta marcha já cansa
Façam da Marcha uma dança

Negro

2004-08-25T14:43:00.000+02:00

Matisse

Amarelo

2004-08-24T11:48:00.001+02:00

Preferêncialmente Trigo, como a capinha doirada no Alentejo. Cadeiras de palhinha, os meus post it, Miró, no verde, Bananas, Luz, velas, Ska, yogourtes de baunilha, nesperas, bolas de praia, areia, energia, velocidade, os dias em que consigo cumprir tudo que idealizei, cabelos, os dedos queimados do tabaco de enrolar, os sorrisos, o queijo, maças, juventude, é quente e fresco simultaneamente, o amarelo.
Reparo que como muito amarelo, não sendo das minhas cores favoritas.

Cizento

2004-08-23T15:39:00.000+02:00

Pormenor de Gaudi

Vermelho Magenta

2004-08-22T18:43:00.000+02:00

De braços cruzados entre os reflexos de vidro e metais brilhantes, ardem as pontas dos cigarros a suspirar fumo intoxicante sobre os panos de cores Africanas. Os espelhos Tunisinos, talhados em doirados e madeira de Oliveira, reflectem os lábios vermelhos a sorver cerveja preta, Belga, nos bancos altos de metal banhado a negro, plástico, com os velho Franceses de cabelos branquinhos a falarem das pinturas rupestres do amarelo oiro dos desertos do Sahara, do verde do Afeganistão, dos olhos castanhos dos Senegaleses curiosos e matreiros. Soa a "alabama song" cantada pela Catherine Sauvage, a emprestar do meu cd um pouco de ambiência de cabaré, enrolando os fumos, as vozes, os copos a tilintar, os cubos de gelo a cair, a entrelaçar todos os sons e imagens com os eRRes arrastados da Catherrrrine. "oui je te Jurrrre....". Quase que estam por lá bailarinas de folhos brancos, pernas traçadas, botins reluzentes, sinais colados no canto da cara, carrapitos ondulados, boquilhas acesas. Os homens dos suspensórios e calças cinzentas a tocarem de sapatos de couro, brancos-negros.
Debruço-me mais uma vez, de braços repousando sobre o bar de madeira Vermelho Magenta, ouvindo o meu "Piano Negro", envolto nos meus pensamentos, a velar a noite, morcego que veio exorcizar o seu sudário nas franjas do imaginário...Magenta.
"Arthur, vai un bicadinho de Bourboun?"- sorriso meio malandro, meio envergonahdo - "só un Fondô". E brinda-se aos desertos, às Vidas. Porque dizia o George: " A Vida é dure!"
Saudades Magenta....
Delirante Magenta...

Azul

2004-08-21T22:31:00.000+02:00

É tudo o que eu sou.
É tudo o que eu quero ser.

Branco

2004-08-21T22:29:00.000+02:00

.

.

Cor-de-rosa

2004-08-21T15:39:00.000+02:00

Cor sem dor, sem razão, sem mostrar ser o que seja.
Senhoras feitas para receber os convivas dos maridos sempre penteados e barbeados, impecaveis. Nem a roupa ganha vincos se for cor-de-rosa. Insípida. Entediante. Lembra-me salgados sem sal, doces a saber a plástico. São dias perfeitos demais para quem anda irritado com a vida. Não provoca nem se faz casta. Fica no meio de algo indefinivel. É a ditadura que veste as criancinhas.
Não gosto nada de cor-de-rosa.
Absolutamente! Não me agrada mesmo nada.

Castanho

2004-08-20T15:57:00.000+02:00

"Mire usted en el armario, hombre, a ver si encuentra un traje que no le valga, aunque sea marrón"

In "A Raia de Portugal. A fronteira do subdesenvolvimento"
Antonio Pintado
Eduardo Barrenechea

Sinónimo de pobreza, a não ser que fosse "castanho italiano", em mim o castanho tem cheiro e temperatura. Cheira-me a terra húmida entre os dedos, a cobrir-me a pele do calor terno e meigo, melancólico, doce. O castanho é macio!
É abrigo, como uma cavidade dentro de uma árvore, onde me escondo e os ruídos da noite deixam de me impressionar.É casco de Caravela a partir para o desconhecido com versos e astrolábios, a cortar ondas verdes em espuma branca. É o brilho dos olhos de quem amo. É mobilia que suporta os restos da minha vida, que guarda a parafernália de papeis e música. Castanho é quem se faz notar sem se mostrar. Fica um pouco antes do nocturno, assim como um final de tarde, quente, com uma leve brisa a soprar. Castanho é a madeira dos castanheiros, das castanhas, de corpos Africanos, das pinhas, do tabaco, do pelo de alguns bichos, das escamas de alguns peixes, de algumas rochas, de algumas pinturas, dos desperdicios da plaina, do cabo da faca, é a madeira de alguns dias.
Gosto de castanho! Fica-me bem, enriquece-me na minha pobreza.
Gosto mesmo de castanho!

2004-08-17T11:38:00.000+02:00

Anís

2004-08-17T11:36:00.000+02:00

Entre o polegar e o indicador faço bolinhas com macacos do nariz...

(Obrigado!)

Canção

2004-08-14T20:44:00.000+02:00

Sally's Song Lyrics

I sense there's something in the wind
That feels like tragedy's at hand
And though I'd like to stand by him
Can't shake this feeling that I have
The worst is just around the bend
And does he notice my feelings for him?
And will he see how much he means to me?
I think it's not to be
What will become of my dear friend?
Where will his actions lead us then?
Although I'd like to join the crowd
In their enthusiastic cloud
Try as I may, it doesn't last
And will we ever end up together?no,
I think not, it's never to become
For I am not the one

Presente na banda sonora do filme "Nightmare before Christmas" (Tim Burton)

Fabulosa...

Citação...

2004-08-14T20:26:00.000+02:00

Perpetuo lignis crescit crescentibus ignis

Não vou de partida

2004-08-08T18:48:00.000+02:00

Como a bruma caminho cuidadosamente sem tocar no chão
Não quero deixar passos nem trilhos de lágrimas esquecidas.
Apago as marcas do meu corpo fracturado no gume da despedida
Disfarço as convulsões e espasmos de dor que me silênciam a voz
Ergo-me da cama quente do teu corpo.
Não quero que me sigas! Não quero que me vejas esfarrapado.
Parto como um traste parte, quebro-me como se quebra pedra
Dinamitado
Localizadamente
Rebentando de uma só vez
A engolir o meu próprio estrondo
Para que ainda tenha uso, cortado, fragmentado, por inteiro.
Deslizo sem palavras, sem gestos, sem promessas, sem ti
Sem passos ruídosos, cerrando o véu tecido das tuas saias.
Sem te beijar em despedida.
Agasalhado com trapos, seguindo cuidadosamente,
Por entre a chuva de nuvens,
Na estrada de piso endurecido
Soerguendo o corpo estilhaçado
A rasgar as costas para que delas surjam asas
Por querer disfarçar o peso dos passos moribundos
Sem te despertar.
Parto apenas por agora
Voltarei, sabendo colar novamente os meus pedaços
Despido de choros, sem cicatrizes de dor, de pele mais macia
Voltarei, absoluto do meu retorno negando a despedida
Renascendo ao teu lado
Como quem acaba de acordar.
(Não saí de partida)

Amigo imaginário

2004-08-08T18:14:00.000+02:00

Compreendi que tinha um amigo imaginário estava eu a sentir o calor abafado do chão a queimar as primeiras chuvas de Agosto. A temperatura e a humidade tornava tudo tão desagradável que só queria encontrar uma porta por onde pudesse fugir apressadamente. Nesse momento apercebi-me de que poderia sair desse estado incómodo aprofundando um estado superior, mais perfeito, mais onírico. Rebelei-me e parti para outra dimensão, longe do que não suporto, afastando as despedidas, as marmanjices dos empregados de café, a antipatia da tipa da máquina de fiambre, os problemas inesperados, as contas, o calor abafado das chuvas de verão, a escassez de tempo, as imposições sociais, politicas, fiscais, burocráticas, a barba que nunca deixa de crescer, as unhas que nunca deixam de crescer, os kilos a mais, as dores de costas, as torradas queimadas, o estar farto de empresas de arqueologia, os Domingos áridos, o facto de nunca estar onde quero estar, o nunca ter tempo para nada, o tempo que passa sempre a correr, e todos os pequenos desajustes da vida que me fazem praguejar pontualmente.
Fartei-me de tanto aborrecimento e pedi ao meu amigo que resolvesse tudo por mim, que suportasse estes aborrecimentos. Ele não se negou, aprendeu até a queixar-se por mim.
É realmente soberbo descobrir um amigo imaginário em nós, que se dedique ás tarefas de formiga e nos permita fugir da regularidade, que nos deixe andar de braços erguidos a tocar o céu, ou a dimensão harmoniosa a que apelidamos céu.
E ainda agora, o meu amigo está ali ao lado a fazer a mochila da penosa viagem, que ele vai fazer por mim, enquanto que eu fico onde estou, a escrever, a viver só as partes boas.

Agradecimento

2004-08-07T23:22:00.000+02:00

Os poucos mas optimos textos que me deixaram aguçaram-me um apetite de inventar um local onde quem quisesse pudesse escrever sobre tudo e sobre nada
Obrigado e repitam por favor
Foi um momento agradável

Dedicatória

2004-08-07T22:59:00.000+02:00

Estou a imaginar esses caracois negros, desgrenhados, a esconder dedos a procurar respostas.
É lá que as escondes não é? Sempre suspeitei. Pareceu-me ao ver-te praticar nas fronhas das almofadas.
Xerife de cigarro no canto da boca, a esfumaçar, a esfumaçar as folhas enroladas com veneno de nicotina. Mocho de olhos arregalados, a tornar os oculos ainda mais pequenos, a pigarrear diminutivos e interjeições inpercéptiveis.
Fascina-me quem te ensinou a andar. Esse bipedismo caracteristico faz-te parece ser mais gracioso entre as árvores a roubar maças, não percebo se a terra te treme debaixo dos pés, porque por vezes tenho a impressão de que andas em pulos desordenados, descoooordenado, cabeça para a frente, braços caidos para trás, pescooooço a puxar o resto do corpo. Um gato a quem cortaram os bigodes.
Agora imagino-te a perder a atenção com um ramito que boia no rio. Imagino-te a passar o dedo pelas linhas que te alimentam essa tua fome de esgravetansos, de pedaços de arte que suspeito terem sido elaborados inconscientemente por homens despreocupados, impulsivamente, para que alguém como tu as viesse mais tarde pensar entre caracois negros, arvoredo capilar onde também eu me escondo.
Pois agora tenho-te diante de mim, como sempre, com aquele pedaço de roupa desfraldado, a meter um "zinho" no meu nome, de cigarro na mão, olhar esgazeado, o ombro, julgo que é o direito, levemente descaído, a subita interjeição, as palavras apaixonadas, a pressa de estar noutro sitio qualquer, irrequieto como sempre, eu já preparado para te abraçar, pois quero deixar aqui uma pequena dedicatória à nossa amizade.
E espero que continues a ter aquele sarcasmo mais corrosivo que a lexivia.
(claro que me lembrei daquela cave onde liamos poesia e lavavamos cerâmica com decoração flutuante)

Olha Nós,

Mindsliding

Oh Elsa

Oshipimãopão

vipititapalispis

nãopão

caios modestinus

Pois eu também tenho a certeza, e agora?